狂风骤雨越来越大，电闪雷鸣，震得大宝耳朵嗡嗡直响，他实在挺不住了只好抱着白鹭豹回到了空间，刚才的一幕如果被人家看到，一定以为是哪个半仙儿在度劫升天，
一觉醒来出了空间一看，天空晴朗，万里无云，碧蓝色的海面上，远远的有几个帆影在晃动，
大宝站在树尖上，只觉得心旷神怡，他忍不住长啸了一声，放出了白鹭豹，大宝跳上白鹭豹的后背，白鹭豹振翅高飞，冲入了云端，
俗话说得好，站得高看得远，可有没有人告诉你，这......
清明雨落得悄无声息，南锣鼓巷的青石板被洗得发亮，像铺了一层薄薄的琉璃。我推开纪念馆的门时，檐下铜铃轻晃，七声清响如约而至，仿佛昨夜那七个身影并未离去，只是隐入了晨雾深处。供桌上的泥鞋静静排列，玻璃瓶中的桃花嫩芽已抽出半寸绿茎，在微光中轻轻颤动，像是回应着某种无声的召唤。
我照例摆好两碗面，一碗给自己，一碗给看不见的人。刚坐下，门外传来脚步声??不是少年们整齐的踏步，也不是老人蹒跚的拐杖点地，而是一种极轻、极缓的节奏，像是怕惊扰了什么。门被推开一条缝，一个穿灰布衫的老妇人探进头来，手里攥着一只褪色的红布包。
“您……是管这地方的？”她声音沙哑，带着浓重的云南口音。
我连忙起身：“是，您请进。”
她迟疑了一下，才跨进来，脚上是一双磨平了后跟的黑布鞋。她环顾四周，目光在展柜上停留良久，忽然颤着手指向《女徒记》的复刻封面：“这……这是陈师傅写的？”
“您认识陈玉梅？”我心头一跳。
她没答话，只缓缓打开红布包，取出一双小小的绣花鞋??不过巴掌大，鞋面用碎布拼成，针脚细密，边缘还缀着几颗早已暗淡的玻璃珠。她将鞋轻轻放在供桌上，嗓音低得几乎听不见：“我是她第七个徒弟，阿?。”
我怔住。《女徒记》里提过七位女徒，却只留下名字和零星记载，其余皆因年代久远而湮没。阿?，正是最后一位，书中写她“性敏而讷，善以针代语”。
“那年冬天，她病得厉害，咳得整夜不停。”阿?坐下来，手指摩挲着那双小鞋，“她说，要是活不成，就把这双鞋留给后人。这是她给我做的第一双鞋，也是最后一双。我走了四十多年，一直带在身边，不敢丢。”
我喉头发紧：“您是从云南来的？”
她点头：“前些日子，我在县志馆看见一篇报道，说南锣鼓巷有个‘蓝鞋纪念馆’，还提到了《女徒记》。我……我就知道，该来了。”
她从怀里掏出一本泛黄的小册子，封皮用粗麻线缝着，上面歪歪扭扭写着几个字：**《针脚诗》**。
“这是她教我们写的。”阿?轻声道，“每人每月写一首，用针脚长短记音，绣在衣角里。后来她怕被人发现，就让我们背下来，再拆掉。可我偷偷抄了一份，藏在鞋垫夹层里，带出来了。”
我接过册子，指尖触到的是岁月的粗粝与温度。翻开第一页，是一首题为《缝春》的小诗：
>“一线穿冬寒，
>二针引月光，
>三行未写完，
>泪湿旧衣裳。
>不求人知我，