温到指腹能辨。
——神魂之战，不在喧嚣，而在“稳”
。
院外，荀攸对许邶低声道：“他过了。”
许邶不敢应，怕吵。
他只往外退一步，去把祠前那一盏未灭的灯掐了——怕灯风，怕火花。
曹操从女墙回来，站在州府门内不进。
他看见祠门的白榜在夜里出淡淡的光——不是光，是人的眼睛在它上面走。
他忽然想起他年轻时第一次听到“法”
这个字时心里的那一记“稳”
。
他知道自己那时还不懂，今日才懂：法不是冷，是稳；稳，才能热。
内院里，炉稳了。
郭嘉慢慢睁眼。
胸口的冷刻不再刺，像被人温了一晚。
意志收炉，炉不拆，炉在。
他把“盖”
轻轻取下，虚悬在炉之上，不压也不放，随时可落。
他把手掌贴在井栏上，井里的水像一只眼，不眨。
他对着井轻轻一拱手：“借你。”
井不答。
庙钟不响。
风也不动。
安静里，他听见极远的城外官道上传来一阵轻轻的车轴声——那是明日要用于修桥的木材。
那声像一条线，从远处沿着地面一直走到他的脚下，又沿着地弦走回城里。
他缓缓起身。
脚下沉，不是累，是“落地”
。
黄月英收了器具，把葫芦塞严。
鸩松开袖口，露出腕脉，脉跳稳。
荀攸从外廊进来，目里笑意很淡。
许邶不敢笑，他怕笑破了什么。
他只是抬笔，把“夜祷已毕，五弦不扰”
的小字记在册角。
郭嘉开口，声微沙，却清：“炉立了。”
“龙呢？”
荀攸问。
“睡了。”
郭嘉笑了笑，“睡到白日，睡到开渠收尾，睡到桥落河上，睡到孩子写名。
它要醒，我再喂它一个字。”
“喂什么字？”
黄月英侧。
“‘仁’。”
郭嘉答，“不写在白门上，写在‘法’旁。”
他说完，自己也笑了一下，这笑不锋利，甚至有一点点软。
他把“知之故不能怜”
的刺轻轻从舌底挪开了半分，把它挪到了“炉沿”
。
在那里，它不刺人，它提醒人。
鸩忽然侧耳：“北门桥头，刚才那道影子走了。”
她语淡，“不敢试第二次。”
“他听见钟了。”
郭嘉道，“他怕的不是刀，是稳。”
他抬起手，指腹在井栏上轻轻一按。
地弦应指而动，太学前的石阶像被人拍了拍肩膀，祠门里的清水轻轻起纹，西厩里两匹马短叹一声。
弦收住，又伏下去。
城继续睡。
荀攸忽而想到什么，低声笑道：“你今日在炉里放了‘路’字，那就得把‘路’给城看。”
他抬眼看郭嘉，“明日桥落，后日旌升，大后日‘问名’。
孩子们写名，愿意多留几笔。”
“让他们在‘名’旁写‘家’。”
郭嘉道，“写完，回家，告诉家里的人——‘法在’。”
他向曹操方向行一礼：“主公，今夜可重睡半刻。”
曹操在门外笑了一声：“你且睡两炷香。”
郭嘉摇头：“睡半炷。
半炷后引一指弦，试‘合’。”
他说罢，坐回席上，闭目，呼吸放缓。
胸口的“炉”
还在，火也还在，黑龙睡成一枚温热的小子，贴在盘心。
意志不散，它像一只看不见的手，托着这座城，托着他自己。
·
半炷香后，他醒。
没有惊，没有梦。
他把手放在“中仓”
的弦上，指腹轻轻一拨。
城心深处像有人“嗯”
了一声，轻，而稳。
东门井、北学、西厩、南祠的弦依次应声。
祠门的白榜上，墨字像被夜露润了一润，明日它要面对的人，会在它下写“名”
。
井边的细帛动了一动，像一口平复的肺。
粥棚里有人起来添柴，柴火不旺，正合。
他站