拂晓的光还没爬上枯河滩，风先换了声。
昨夜里被盐和砂填满的空，如今出一种更深的嗡鸣，像一只看不见的壶，水面在壶心里先沸了一圈。
沟沿上的潮盐被风卷起，轻轻打在古碑上，叮叮作响，像极细的铁屑互相摩擦。
谁若在此刻把耳根贴近地皮，就会听见地底有一道慢而钝的节拍，拖着长尾，从极远处推来——一声一声，像无形的锤在盖板上练力。
夏侯渊背风而坐。
昨夜三声鼓后，他一直不动。
队列仍旧收着，盔面用泥抹暗，旗束在鞍侧。
他把掌心贴在地上，隔着薄薄的霜土，摸到了那口看不见的“气”
。
那不是地震的乱，是器匠在铁坯上找节奏的稳。
他心口那口快刀被这节奏压住，一寸一寸地沉下去。
副将小声：“将军，风声变了。”
夏侯渊点头：“不变。
看。”
他把“看”
字咽回腹里。
今日的快，不在脚底，在心里——把所有要跳的地方，都按住。
——
许都方向，中军观星台。
铜盘静得像一面水镜。
黄月英摘下指套，拇指和食指捏住“母仪”
上那缕细得几乎不可见的天蚕丝，轻轻拨了一下。
悬丝那端的针心先是微微后仰，随即稳稳复位，又被看不见的力量往前推半分。
她俯身看盘，盘心那团“红砂”
已不再散漫，轮廓像昨夜磨出的钝器——短柄，重头——在每一次远处铁蹄、血气与煞气的叠加之后，变得更明确。
“第二声的尾音还在回。”
她低声。
郭嘉披帛而坐，唇色比灯还淡。
他没有看人，只看盘。
他的目光不动，像把自己也变成了盘上的刻度。
“让它回完。”
他声音像风，“锤抡得越满，落下去就越深。”
阿芷端起汤盏。
热雾在盏沿绕了一圈。
郭嘉抿一口，味淡到近乎无。
她抬眼看他。
他点点头，像在安一盏火：“好事。”
“鸩。”
他唤。
阴影里的人无声应出。
“神谕不改：正面弃空，左右虚合。
弩三齐之后改利头取要。
妙才继续‘败’，再退半里。
仍不鸣鼓。”
他停了一拍，又补，“再派两骑，去碑林后侧，埋‘针’。”
鸩眉峰轻抬：“铜针，还是铁针？”
“铜针。”
郭嘉道，“铜入地，取‘气’宽；铁太狠，收口窄。
把针背刻‘午’字，一旦风声有午后那道燥，立起。”
“喏。”
鸩转身出帐，风从帘缝里掠进来，掠过案角竹简。
荀彧把文案按住，目光如线：“军心？”
“仍写短令。”
郭嘉道，“字直，理明：鼓未鸣，战已开；旗未举，局已翻。
让他们知道，此刻的‘静’，比刀还重。”
曹操端盏，盖沿合住的轻响像刀背落在木鞘。
笑意在盏盖下收住：“传。”
——
枯河滩的碑林在风里很瘦。
昨天被钝头羽箭削开的旗绳还挂着毛刺，像一群被惊醒的虫。
左右两侧的“虚合”
骑队远远换气，马腹贴着草，刃在鞘里轻擦。
一个轻轻的手势，左侧先穿，刀鞘横着，扫缰、扫膝；再一个手势，右侧后缠，不过线，不绕颈，逼人一直在“想追”
的姿态里追不到。
吕布仍在追。
他不是听不见风，他是不忍。
昨日的狂喜被“难看”
的乱一阵阵打断，胸口像被人用木楔子插了一块。
他讨厌这楔子，他要用更硬的力把它捣碎。
他抡戟，戟背拍在空处，空像水一样回弹。
他只当是风在作怪。
高顺的声音从侧后半步传来：“将军——风不顺。”
他笑：“风怕我。”
张辽在后半位。
昨夜三声鼓后，他退了半步又半步，把活路留在背后。
他侧耳听风，听见从更深处传来的一口闷。
那不是弩机，不是甲叶，是厚盖板被锤头贴上去的一