夜雨初歇，南市的巷口挂起一串油灯。
油灯的火像被人捏过的指纹，忽明忽暗。
最里面那间两层小楼，匾额写着“云来”
，金粉已褪，远看只剩两个像水痕的影。
门帘里人来人往，骰声、笑骂声，与铜钱互撞的脆响拧成一团，像雨后沟里的水，浑而急。
“云来”
的二楼不开窗，楼板上铺着一层厚毡，压住脚步。
角落里设了四张“盏局”
与两张“飞签”
，都是快手的局。
银钩、牙筹、毫签，像一把把薄刀出鞘。
堂中一盏独大的琉璃灯罩着天心，灯底的阴影，恰好罩住靠墙的那张桌。
桌边坐着一人，灰青毛褂，衣角打着补丁，手里把玩一粒旧骰。
骰面磨得糊，却还看得出当年工细。
那人瘦，瘦得像从账本里出来的一根笔画。
他的眼窝深，眼白里藏了一点旧病的黄；须刮得干净，耳背却有粉。
粉不是胭脂，是盐。
盐擦得太多，皮起了细屑。
“陆掌。”
对座的人压低嗓子笑，“又输了。”
陆稷笑，笑意贴在嘴皮上，不肯深入，“今夜手背凉，骰不听话。”
他把那粒旧骰轻轻一抛，又接住，“骰有时比人讲理。”
这“陆掌”
，曾在洛阳左藏局做“司钱史”
，人称“陆财神”
。
洛阳灰飞，左藏局如井无水，他被抛在废墟，连一张官帖都没顾得取。
南来之后，他给人打过两年“暗账”
，写过一年“叶券”
，又做过四个月影子柜的“短账先生”
。
“照影柜”
立，夜兑银止，他的“短账”
断了水。
堂口的人打趣，“财神落魄”
，他只笑，不驳。
今夜“云来”
比常夜更躁。
照影柜关了灯，影子柜不敢开全盏，人心里那点火没处去，只好往骰上倒。
局边的手越来越快，赌条在桌上翻来覆去，像一群鱼背翻白。
陆稷按着骰盅，听那薄薄的一声“咔”
。
那一声像极了某种“账合”
。
他忽然想起半年前在雍丘写的一笔“流水”
，那笔账上，他写了“可假”
。
如今，这个“可假”
，像是一根细刺，倒插在他的指缝里。
“陆掌，再押？”
对座的人探身，亮出一叠“飞签”
。
签背角孔成品字，边上有一根金丝压纹，极细，不显。
陆稷眼皮微动：新样丝票。
安印收笔短，盐星藏在纸筋里。
照影柜了货，居然敢带着来赌。
他笑了一下，把骰盅往人家那边推了一寸，“今夜我作闲，随你。”
他目光扫桌边。
十指里，有三指的指腹微涩。
盐涩。
盐在皮上停一夜，会留下极细的白。
那三指属于三个不同的人：一个年轻，指甲咬得参差；一个老道，虎口薄茧；一个匠人，小拇指上有针眼。
老道的袖角，有一缕细白。
那白粘着油，是驿里的灯油。
陆稷把这三人记在心里。
记人的时候，他下意识摸了摸耳背的粉。
盐一直在他身上。
他在盐里浮浮沉沉，像一粒没入水底的细砂。
（暗影视觉·鸩）
我带着一朵冷香，进“云来”
。
香不是给别人闻，是给我自己提神。
赌坊的气，油、汗、灰、酒，混在一起，会让人忘记什么是“真”
。
我把那点香扣在舌底，舌便记得今日的“真”
：盐。
盐星在纸里，在灰里，在人的皮里。
二楼很闷。
灯罩把热往下压，像把一锅汤按住不让它溢。
我找了个背窗的位子坐下，视线穿过一排“盏局”
，落在靠墙那张桌。
陆稷在那边，面前摆着两盏，手指在骰盅上摩挲。
盅里有声，那声像雨打“贮水石”
，细而稳。
我听得出来：这人