夜色沉下，钟楼的裂缝被黑暗缝紧。
三声钟已尽，城北的喊杀像退潮，留下的只有风在废墟间摸索。
粥棚的火被压成一星红，梁上的赭印在余烬里半暗半亮，印旁那一笔“安”
的收尾，像一条被按住的气。
郭嘉站在钟楼阴影的末端，背手看向城东。
他的视线掠过断旗、过街的影、庙门檐角那一点返白的盐渍，最后停在一列将要转动的车辙上。
车辙还没有印在地上，他却先在心里铺好了线：一条正线，两条暗线，三处岔口，四道墙。
“子廉。”
他低声，“前墙，不动刃，不响器，十步一人，二十步一暗。
墙要像没墙。”
“明白。”
夏侯惇把斧背横在肩窝，斧锋入鞘，目光扫过巷口，“不动刃。”
“文远。”
郭嘉转头，“后墙。
三小队交替回环，任何人回头，都只看见‘自己人’。”
张辽抱拳：“谨遵。”
“恶来，守轴。”
郭嘉指了指即将启程的那列车，“你只看车轮与车辙，谁敢靠轮一掌之内，先搬人，再搬他胆。”
典韦笑，笑得像一块安稳的铁：“知道。
今晚轮子比人金贵。”
荀彧从庙里出来，袖中银铃仍塞着白绵。
他把一卷誊清的敕文递给亲信，低声道：“行在令，晓。”
随即抬眼：“奉孝，‘空票’者已交张将军看押。
沿线十七渡、三城门皆换赭印，旧印封箱。”
郭嘉点头，目光落在文案旁青砖上的“安”
。
他把指腹在空中按了一下，像把这一个字按在所有人心上：“走。”
他没有说出“谁走在中间”
。
知道的人不问，不知道的人也不该问。
今晚的车驾，不是雕龙画凤的凤辇，是几辆普通的罩篷小车：一车载“病者与妇孺”
，一车载“账册与印盒”
，一车空。
一轴两轮，轮辋缠麻，防响。
车前不挂铃，马口不戴铜，都用缰勒在最软的一处。
火把不举，换成油灯，灯焰罩绢，光似被水压了一层。
队列里有近有远，近的，是可以被看见的；远的，是可以被“误以为看见”
的。
“今夜三条线。”
郭嘉最后叮嘱，“一线走城东南角门，二线绕上林后壁，三线直穿西市旧巷。
每线各携一‘空车’，每线各带一‘赭印’。
任何人问，先递印，再递‘安’。”
“‘安’？”
典韦不解。
荀彧笑，把袖口轻轻一抚：“就是庙门槛上的那个字。”
典韦憨厚点头，扭头看车，目光变得比铁还稳。
队列动了。
第一车出巷时，轮胎擦过地砖的一道细痕，出极轻的一声“嗒”
。
那声轻得像一滴水。
第二车越过门槛，又是一声“嗒”
。
所有的足音都被这两声“嗒”
吃住了，吃得干净。
街角的粥棚里，还在添粥。
姜在粘稠的白里轻轻转着，像钟声转进人的胃里。
——（鸩·视觉）
我走在第二线的最边上。
风被巷子狭住，像一条细线从我的颊边擦过去。
城墙脚下的影坑、倒塌门楣的倾斜、砖缝里那一丝起霜的白，我都看了一遍。
反铃的“喉”
被拔了两处，还有余音，我不信它不会再挣扎。
挣扎不会在正道上，挣扎只会在角落。
小巷的尽头有口古井，井圈裂，井绳烂，井沿上坐着一个背着麻袋的老人。
他的手在抖，抖得细。
袋口露出一截儿童的木偶，木偶没有眼睛，只有两条划开的槽。
我看了他一眼，没停。
他的手太干净，干净得像刚洗过“砂”
。
砂进不了这类人家的井。
他的鞋钉是新打的，打得急，钉头还亮。
我走过他身边时，袖里扇骨一转，在他袋口轻轻一点。
木偶倾了一下，袋底出“叮”
的一声极细的响。
不是铜，是竹片；竹片上抹了豆粉香——那是第二口“喉”