人心为茧。
等到线足够多，我们就把它拧成绳。
绳只用一次，用在最该用的地方。
“奉孝。”
荀彧在身后轻唤。
他回头。
“你要这张网，最终抓住的是什么？”
荀彧问。
郭嘉看着他，眼里有难得的亮，“不是人，是‘以为’。
抓住‘以为’，人就自己走过来。”
“你昨夜也这样说。”
荀彧笑。
“我明日还这样说。”
郭嘉也笑，然后收了笑意，低声道，“文若，若有一日，这张网动到了米、盐、棺，先斩我。”
荀彧眼神一动，郑重其事点头：“好。”
他知道，这不是戏言。
凡立网者，易迷网。
今日许诺，是给明日的自己留一条亮线。
戌时，青蚕绣坊后院的蚕房点起灯。
姜婆一双手像枯木，却能把最细的丝从最乱的茧里抽出。
她不说话，眼神凉。
鸩站在她旁边，学着把丝绕在指间。
丝从她指间过，像水。
姜婆看了看她的手，冷冷道：“这手以后要杀人。
可先学缝衣。
缝好了衣，再杀人。”
鸩应了一声。
她低头，针在布上进进出出。
每出一次，她心里就记一遍“盐三日不潮”
的句子；每进一次，她就记一遍“米、盐、棺”
的界限。
她针脚一颗颗走，像在某张看不见的网边，一颗颗钉钉子。
风进院，吹动蚕架上的枯叶。
枯叶窸窣，如旧钱相碰。
她把这声音记住。
她要学会用声音辨人，用味道辨路，用线把一切紧到该紧的地方，松到该松的地方。
更深夜，常和行旧库里那枚“非此地”
的铜钱终于被人抖入箱中。
有人吼，有人骂，有人脸白。
箱盖开合之间，天蚕丝在木缝里轻轻颤了一下。
没有人看见。
丝记住了那一瞬的热，记住了一丝海的味，记住了一只书吏的指腹触过它时那一丁点的松懈。
它不说话。
它在等——等有人来拽。
拽的人会是谁？可能是井下之人，也可能是他们以为的神。
拽的时候，线会唱歌。
那歌不响，只够让贴着地下的耳朵听见。
夜半，郭嘉把案上的纸收起。
纸角压着一枚他刚才搁下的铜钱。
他忽然拿起，放在舌尖。
酸意极淡，却在。
他笑了一下，笑意里有一点兴奋。
他知道，这味道会把某些人从很远的地方引来。
金钱的味道，像一条桥。
桥那头有人在等。
他不急。
让他们先闻，让他们先以为，待他们走到桥中央，桥下就是水。
水里有网。
网里有一根线的一头，握在井下之人的手里。
他回头，望向井下。
黑得像墨。
墨里有一枚细小的蓝光，是天蚕丝在灯里的反光。
那光像一只眼，也像一颗刚芽的种子。
种子总会找水。
线也是。
“棋，落第二子。”
郭嘉低声说。
石室外，风轻了一些，城里从另一头传来夜梆子的声响。
那声响很远，却稳，像某种约定。
荀彧在前廊收卷，抬眼时见北边天色又冷了一点。
他想起郭嘉的那个比喻：抓住的是“以为”
。
他揉了揉指背，掌心残留着白日里那枚“非此地”
铜钱的凉意。
他心里忽然亮了一下：若终有一日，这张网要收，恐怕收的不是敌人的命，而是天下对“光”
的信。
让人知道黑里有人，看见影，才肯相信光。
此道难，然而值得。
井口的风停了一瞬，又起。
那股潮味忽然被一丝极淡的辛香压住，像胡椒，又不是。
郭嘉目光一动，笑了笑，“海风，更近了。”
他把铜钱丢回案上，出一声极轻的脆响，像一只小小的蛾落在丝上。
丝不动。
丝在等下一阵风。