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人群开始流动。
背筐的、挑担的、牵孩子的、扶老人的，脚步不快不慢。
有人见到郭嘉，远远一躬。
他回了一礼，像把一碗刚舀满的粥稳稳递回去。
尘埃落定，不是无尘，而是知道如何摆放尘。
真正的“盛宴”
，不是酒肉在嘴里翻腾，而是“清”
在心里落座，“直”
在路上排队，“法”
在榜上留白，“人”
在桌边坐定。
风从南向北，带着湿土与草的新味，沿着城肋再轻轻吹过。
弓背托稳，弦仍在。
郭嘉抬眼，看见远河的水面被晨光碎成千百条线，像金砂。
他心里把今日的账合上，把明日的账翻开，笔落第一划：清道，清账，清心。
然后他笑，笑意极浅，像对着刚刚端上桌的一碗清粥点头。
“开席吧。”