崩裂声初入耳时像豆破壳，再大，就像骨头被撬开与槽分离。
那是城。
城在叫。
城不是砖石，是人心；不是城楼与箭垛，是在门内不得出、门外不得入的一千种恐惧。
郭嘉闭眼，片刻，睫毛上积着的雾水被风一拂，散了。
散的时候，他想到一个人——蔡文姬。
这个名字像一缕琴声，细，干净，却带刺。
她能听见龙脉的哀鸣，所以她每一次抬眼看他，眼底都像藏着一块不化的雪。
他不回想她的目光。
他只记得那雪的温度有多低，多干净。
那是人间的声音，他此刻不需要。
指针触到“八”
，罗盘出一声极轻的“叮”
。
那声音不是金属的，是玉石在极细的缝里轻轻相击。
像一粒细小的尘埃被丢进了钟里。
若在平地，旁人未必听见；在这高台，风把一切放大，连尘也带上重量。
“主公，继续攻城，不可后退半步。”
远处鼓角遽然并起，节律从徐州方向猛然加快，又被风剪碎，碎片飞到营上空，重新拼成一串急促的号。
曹操的令落在每一杆旗上，旗影在地上愈直。
夏侯惇拔刀，刀锋擦过腿甲，出一线凉。
他的“回”
字还印在大帐的毯子上，然而他已起身，踏泥，破阵，去履行那句“死在徐州城下，活在徐州城上”
的军令。
营门外，跪着的黑影在这一瞬间像潮头被横向拍散，哭喊更乱了。
郭嘉没有去看。
他在心里替曹操把那根紧绷的线又往前扯了一指宽，扯到丝丝作响。
他把罗盘轻轻一旋，盘背贴在掌心，掌心的体温慢慢爬进玉，像一只倦鸟把头埋到翅根下。
他知道这不是“看星”
的所在；星在云后，云在血后。
观的是纹理，是顺着山河的气。
兖州的龙脉在两年前被他以“堪舆”
之名暗暗改造，沟渠如络，城如鼎，下伏符文，表以砖刻。
那是一口大炉。
炉里放着他最需要、也最贪婪的药——时间。
这口炉要开，要沸，要翻滚，却不能爆。
要借刀，要借火。
吕布是刀，是火，是那一柄谁都不敢握、却正合他手的兵刃。
让刀斫，让火烧，用他人之地狱，炼己之丹。
这一卷的纲里，这一步叫“引狼入室，借刀破煞”
。
他知道四个字的每一笔都该怎么落下。
“借他之煞，砸我之封。”
他在心里复了一遍自己的语。
他不急。
急是最容易在这一步出现的错误。
急会让刀离手，火走偏。
急会让他在这一刻向下看营门，向上看云缝，然后对着台下所有的哭与跪露出人应该有的表情——怜悯。
怜悯会让这口炉塌下半壁。
他承不起。
他把罗盘的边缘抵在唇上。
玉面清凉，像舔了一口没有味道的雪。
他想起自己以往很爱甜物，哪怕是军中的粗糖，只要手心能捂软，就很满足。
现在他什么都尝不出来。
他放下罗盘，掌心在盘背摩挲，两指之间的老茧传来细细的涩意。
这个涩是真实的。
真实让他安稳。
台下有人奔上台阶，呼吸极重。
那人踏到第二层便止住，被台阶第一层石上粉笔写的一行细字稳稳挡住：时机未到，任何人不得打扰。
来者抬头，远远看了郭嘉一眼，像被什么冷东西攥住了脚踝，再次退下。
台身复归安静。
风把粉字的粉末吹起一星，再落下，像极轻的一场雪。
罗盘上的指针越过“八”
，迈向“九”
。
越过“八”
的那一瞬间，盘沿刻纹短促一亮，像有人以极快的度沿着圈内轻轻掐了一周。
他的颊侧也在同一瞬被风掠过。
风里夹着火焦与血腥。
火焦是屋梁与柴薪的香，血腥是铁。
铁味在他舌头上滚，滚了很久，仍旧找不到甘与咸的边界。
他忍不住咳了一声，极轻，像暗处扑翅。
他伸指按住胸口，胸骨下的空洞随那一下呼