>的毯子与白札，吹到观星台的栏边。
栏上挂着一口小铃，风一掠，铃一下不响，一下轻响。
郭嘉站在台上，没有披斗篷，夜的凉在他的皮肤上铺了一层薄薄的霜。
他不看下面，不听下面，他只看天。
他知道有人来过。
他也知道有人没动手，只转身走了。
因为他留了一句话给来的人，写在台阶的第一层石上，用粉笔，写得极小：“时机未到，任何人不得打扰。”
粉会被风吹走，字会淡，但在吹走之前，它能挡住一切走错步的人。
挡不住的，便由天来挡。
郭嘉仰头，天幕沉沉，斗柄斜指。
云缝里隐隐有光。
他轻轻闭了闭眼，把手心那一丝旧寒摁进去，再摁深一点。
他在等“甜”
——甜到第三口之前，不能咽。
台下的风声把雪片般的告急送得更急，送到每一处人的耳里。
有人抱紧刀，有人抱紧孩子，有人抱紧一封从未拆开的信。
破晓未到。
黑，正浓。
而炉，正旺。