火在废城的骨缝里呼吸。
被烤黑的梁椽像巨兽肋骨，时不时炸开一声细响。
余烬的热从地面往上涌，像看不见的潮。
风从东南吹来，带盐，也带着昨夜“安石”
浸过的清凉气。
就在这火与风的缝隙里，一缕极细的琴声浮起来，轻到像灰落在水面，却能稳稳压住人的心跳。
——泠泠七弦，不为悦耳，只为定心。
“听到了吗？”
有人在耳畔低声。
“听到了。”
鸩点头。
她蹲在一面半塌的墙后，指尖按着墙缝里一枚温热的“稳”
石。
昨夜的“安”
刻在水底，今天换“稳”
。
路要稳，心才不会回头狂奔。
她抬眼，火光在她瞳仁里细碎摇晃，像被风吹皱的墨。
琴声从南角那条老巷下的井里传来。
就是昨夜她开过的“井门一”
。
地面热，井底冷。
冷气沿着井壁往上冒，像一条看不见的蛇缠住喉咙。
她却更适合这样的气。
她把蛇牌挂好，把湿帛打结系在腕间，回头对两名短刀手做了一个极短的手势。
“按例。”
她说。
短刀手不答，刀也不亮，只把身上的绳索与木楔摸了一遍。
鸩滑入井口。
井壁出细微的“吱”
声，像在提醒她：火还在上面，水在下面，小心。
井底的甬道更窄了。
昨夜来时看不清的刻痕，今天在火光的反照下像一道道细密的鱼骨。
她摸索着前行，手心的茧贴着石面，能分辨出空实。
转过第二个角，她停住——琴声在甬道尽头更近了一层，像有人背对着火坐在暗处，指腹极轻，弦不求响，只求不乱。
“请借路。”
鸩开口，声音压得很低。
不是问，是旧例里的“请”
。
她知道在地下说话要少，要准。
甬道里有人咳了一声，很轻，像把一口尘吞回去。
随即，琴音停。
几息后，有人用几乎听不见的声音回了一句：“牙门？”
尾音很短，是个被火熏哑的女子声。
“粮安令。”
鸩回。
黑暗里传来脚步。
一个身影从回廊里现出。
那是昨夜在谷口从青布琴车上走下来的女子。
她衣裳换了，外裹粗布，里层却压着极薄的白，袖口被烟熏成黄。
她怀里抱着琴，琴面微烫，弦色暗。
她的眼很静，像水面落下一叶灰，纹也不动。
“你还会回来。”
女子的喉咙沙哑，“我以为你们只护人，不护物。”
“今天护‘根’。”
鸩说，“根在你手里，或者在你知道的地方。”
女子没有回答。
她把琴轻轻放在膝上，指腹在弦上摸了一遍，像医生在脉上试探。
然后她抬眼，看了看鸩，又看了看甬道里那面烧得亮的墙角：“能再借你一缕水气么？这里太干了。”
“可以。”
鸩扯下腕上的湿帛，抖开，覆在琴。
水汽立刻升了一点。
火光在弦上退了一线，弦声随之压得更稳。
“你要找什么？”
女子问。
“下面的‘第二层’。”
鸩道，“昨夜的第一层给我们开了门；今天要开门后的门。”
女子把琴侧过来一点。
她的手指在琴轸上拧了两下，音不高，像把火里起了刺的那口气从弦上拧下去。
她点点头：“那就先听一遍‘黄钟’。”
她不看琴谱，不起抚，指腹只是轻轻弹。
三声之后，有一根弦极轻地颤了半下，再慢下来，像是一口深井里落下一滴水。
那一滴水落下去，甬道尽头的一面石壁竟随之一松，出不可察觉的“喀”
的声。
鸩的眼睛在黑里亮了一瞬。
她知道这不是巧合。
她看着女子：“你识钟律？”
“识一点。”
女子的嗓音仍淡，“不是为了悦耳，是为了记路。
太史令曾说，洛阳的地窖有些‘路’，是写在弦上的。”