咚、咚、咚。
三声克制而清晰的敲门声，打破了走廊死一般的寂静。
声音落在冰冷的金属门板上，显得格外突兀，甚至带着点自投罗网的意味。
扎克放下手，垂在腿边，指尖微微蜷缩，又迅速强迫自己放松。
他站在教官沃尔夫办公室的门外，像一株等待风暴洗礼的幼苗。
“进来。”
门内传来的声音低沉、沙哑，像是生锈的齿轮在转动，没有任何多余的音调，也听不出丝毫情绪。仅仅两个字，就让门外的空气又凝重了几分。
扎克深吸一口气，推开了那扇沉重的铁门。
铰链发出细微的“吱呀”声，仿佛在抱怨着来客打扰了此地的肃穆。
办公室内的光线比走廊更加昏暗，只有一盏旧式台灯在宽大的办公桌上投下一圈昏黄的光晕，勉强照亮了沃尔夫教官那张棱角分明、疤痕交错的脸，以及他身后墙壁上那幅巨大的、标注着无数红点的海域地图。
空气里弥漫着一种特殊的气味，是皮革、枪油、淡淡的烟草味，还有一种……隐约的、难以言喻的、类似铁锈的味道，让人下意识地绷紧神经。
“教官，我来了。”
扎克走到办公桌前约一米五的距离站定，这是训练营里教过的安全与尊重距离。
他的声音平稳，尽可能摒除任何可能被解读为软弱或挑衅的情绪。
沃尔夫没有立刻抬头，依旧用他那粗壮的手指翻阅着桌上的一份文件，纸张摩擦发出沙沙的轻响。
这短暂的沉默本身就是一种压力测试。
扎克耐心地等待着，目光快速扫过桌面：除了一摞摞文件，还有一个造型古怪、似乎是某种特殊金属打造的烟灰缸，以及一把保养得锃亮、枪柄上带着细微划痕的左轮手枪，它就那么随意地放在触手可及的地方。
终于，沃尔夫合上文件，抬起眼。
那双眼睛在昏暗中显得格外锐利，像是夜间捕食的猛禽，瞬间锁定了扎克。
“坐。”
他用下巴指了指桌前的椅子，那椅子也是金属的，冰冷坚硬，毫无舒适度可言。
扎克依言坐下，腰背依旧下意识地挺直，双手平放在膝盖上。
“扎克，”
沃尔夫身体前倾，手肘撑在桌面上，双手交叉，形成一种更具压迫感的姿态，
“最近这几周，你表现得……很有趣。懂得利用规则漏洞，懂得在极限里找平衡，甚至懂得把那些不成器的废物拧在一起，弄出点动静来。小聪明，不错。”
他的语气听不出是赞许还是嘲讽，或者两者皆有。
扎克没有接话，只是微微颔首，表示听到了。
在这种老练的特工面前，任何急于表功或谦虚的言辞都显得幼稚。
“但是，”
沃尔夫的话锋如同冰冷的刀刃，骤然转向，
“在CP9，或者说，在你未来可能接触到的真正的黑暗里，小聪明死得最快。我们需要的是绝对的忠诚，是面对任何命令都能毫不犹豫执行的意志，是能弄脏手、浸透鲜血而心跳不会加快分毫的铁石心肠。
你，有吗？”
房间里的空气仿佛凝固了。
台灯的光晕似乎都收缩了一些。
扎克能听到自己胸腔里心脏平稳的跳动声，他控制着呼吸的节奏。
“为了活下去，教官。”
他给出了一个看似简单，却蕴含了无数可能性的答案。
活下去，可以是为了苟且，也可以是为了更远大的目标。
沃尔夫盯着他，那双眼睛似乎要穿透他的颅骨，直接审视他的脑髓和灵魂。
几秒钟的审视，漫长得如同几个时辰。
终于，沃尔夫鼻腔里发出几不可闻的轻哼，伸手从抽屉里取出一张薄薄的纸，像丢垃圾一样甩到扎克面前的桌面上。
“证明给我看。这是组织给你的第一个机会，也可能是你最后的机会。通过了，你才算半只脚踏进门。通不过……”
沃尔夫没有说下去，但那未尽的语意比任何威胁都更具分量。
扎克拿起那张纸。纸张粗糙，上面用简练的线条画着一个年轻人的肖像，眼神惊恐，嘴角下撇，代号用潦草的字迹写着：“灰鼠”。
小镇。
文件的简述更是冰冷彻骨：原第三期训练营预备人员，因无法承受训练压力及对未来的恐惧，于五日前携带部分基础训练手册副本叛逃。
虽目前评估泄密风险较低，但其行为本身已构成对组织纪律的严重