行......谁知道他......"
"他死了。"沈默替她说完。
林远的死亡记录他看过，肺炎引发的并发症，正好在会议后第三天。
那时错误的结论已经公示，而唯一能推翻它的人，永远闭了嘴。
"原始草稿呢？"沈默捏着她手腕，"没签字的那份。"
周主任摇头："烧了......当时说要存档，其实怕被查，全烧了......"
但沈默记得老周说过。
三天前在碑刻店，老人喝着茶说"现在的人总爱把草稿当垃圾，可刻碑的都知道，没凿完的石头才最金贵"——老周，那个总在博物馆修古籍的碑刻匠，可能留着什么。
老周家的门没锁。
推开门的瞬间，腐叶味混着酒精味扑面而来。
老人跪在客厅中央，用抹布拼命擦地板，嘴里念叨着"脏了......都脏了"。
他擦过的地方露出一道道白痕，像是有人用墨汁写满了"同意"，又被强行擦去。
"周工。"沈默蹲下来，按住他发抖的手。
老人抬头，眼里布满血丝，却在看见沈默时突然清醒："小沈？
你来得正好......"他指着卧室墙角的檀木柜，"夹层里有个铁盒，别让他们......"
铁盒上的铜锁生了锈，轻轻一掰就开。
里面躺着一页泛黄的稿纸，边缘卷着，却保存得极为平整。
沈默展开时，心跳漏了一拍——末尾的签名栏空着，只有一行铅笔小字，笔画生硬得像小学生写的："我不认同——林远。"
第五名死者被送来时，整个解剖室的温度降了五度。
他的皮肤下浮着墨色纹路，从指尖开始，沿着血管爬到脖颈，最后在胸口汇集成两个大字："同意"。
沈默用手术刀挑开一块皮肤，纹路里渗出的不是血，是半干的墨汁，带着十年前那批墨水特有的松烟味。
"拿频谱仪。"他对小吴说。
当仪器的蓝光扫过真迹草稿和伪造报告时，显示屏上的波形图让所有人屏住了呼吸——真迹的波峰平稳柔和，像山间溪流；伪造报告的波形却剧烈跳动，红噪点密集得几乎连成一片，像困在玻璃罐里的蜂群。
"它在用错误证明错误。"苏晚萤轻声说。
她的指尖抵着草稿上的铅笔字，"但只要原始依据不成立......"
会议室的门被撞开时，已经是第二天正午。
十三把椅子还保持着三天前的样子，13号椅背上的血字却淡了许多。
沈默站在正中央，举起草稿的手稳如磐石："本报告未经林远审阅，其观点不代表本人立场。"
空气里响起类似纸张撕裂的脆响。
13号椅背"咔"地裂开一道缝，成叠的信件"哗啦啦"掉出来。
沈默弯腰捡起一封，信封上的字迹和草稿上的如出一辙："对不起，我没能坚持......"
"它在退。"小舟的声音从身后传来。
少年的手指向窗外，"但它还在学。"
监控室