解剖室的百叶窗漏进几缕晨光，在沈默的白大褂上投下蛛网般的阴影。
&1t;br他的拇指卡在工作日志的纸页间，指节因用力而泛白——最新的记录停在十月二十三日，&0t;b9井底打嗝停了&0t;的字迹还带着当时的潦草，之后整整四天的空白页上，只零星沾着几点咖啡渍，像被谁刻意抹去了时间。
&1t;br&0t;这不可能。
&0t;他的喉结动了动，指尖扫过日志边缘的金属搭扣。
&1t;br三天前那本自动焚毁的炭笔笔记本，灰烬还嵌在解剖台的缝隙里，可他明明记得，焚毁后他们连夜把铅盒埋在了法医中心后院的银杏树下，埋的时候苏晚萤的梢扫过他手背，带着茉莉香膏的味道。
&1t;br这些记忆鲜活如刚冲洗的照片，却在纸质日志和个人终端里同时消失了。
&1t;br终端屏幕在他掌心烫。
&1t;br他调出云备份，二十三日之后的文件图标整整齐齐排着，点开却全是空白页，边缘泛着极淡的灰，像是被橡皮反复擦拭过，只残留炭笔摩擦的肌理。
&1t;br沈默的瞳孔微微收缩——那是他们切断&0t;被观看&0t;链条时，用腐化文本覆盖原始记录的痕迹。
&1t;br原来当他们用&0t;不凝视&0t;对抗残响的规则时，连自己作为见证者的身份也被剥离了。
&1t;br窗外传来救护车的鸣笛，惊得他手指一抖，终端砸在解剖台上，出空洞的回响。
&1t;br他突然想起小舟昨晚在掌心划的字：&0t;所有人背对银幕。
&0t;那些背对银幕的人，是否也在失去对银幕内容的记忆？&1t;br手机在口袋里震动。
是苏晚萤的消息：&0t;来我办公室。
&0t;&1t;br推开博物馆三楼的玻璃门时，沈默闻到了纸张受潮的霉味。
&1t;br苏晚萤坐在展柜前的藤编椅上，膝头压着她总随身带的皮质笔记本。
&1t;br她的指节抵着太阳穴，梢垂落遮住半张脸，可他还是看见她睫毛在剧烈颤动——那是她强压恐惧时的习惯动作。
&1t;br&0t;你看。
&0t;她翻开笔记本，递过来的手在抖。
&1t;br第一页是她工整的小楷：&0t;先天性共鸣体质，需定期注射抑制剂。
&0t;第二页夹着张泛黄的病历单，姓名栏写着&0t;苏晚萤&0t;，就诊日期是一九九七年，那时她才三岁。
&1t;br第三页画着支骨笛，旁边备注：&0t;修复时听见七声叹息，对应七个不同声线的女性。
&0t;最后一页的字迹突然变得潦草，像是深夜急就：&0t;自愿成为容器，以血脉为引，封印残响于记忆剧场。
&0t;&1t;br&0t;这些我从未写过。
&0t;苏晚萤的声音紧，&0t;昨晚整理母亲的展览资料，想记点什么，翻到前几页&0t;她的指尖划过封面内侧，那里有一道极浅的划痕，在晨光下泛着金属的冷光，&0t;你看，有人刻了这句话。
&0t;&1t;br沈默凑近，看清那行小字：&0t;你本来就在演。
&0t;&1t;br博物馆的通风管道突然出异响，像是有什么东西正顺着管道爬行。
&1t;br苏晚萤猛地合上笔记本，动作太急，一张照片从内页滑落——是个穿白大褂的女人，抱着婴儿站在博物馆顶楼的露台上。
&1t;br婴儿的脸被涂了黑墨水，只露出苏晚萤标志性的杏眼。
&1t;br&0t;这是我母亲。
&0t;她弯腰去捡照片，绳松了，几缕头垂下来，遮住了后颈那道淡粉色的疤痕。
&1t;br那道疤是上周在b9井底被残响划伤的，可此刻沈默盯着它，突然觉得这伤痕的形状有些熟悉——像极了他们在腐化文本里见过的，代表&0t;封印&0t;的古文字。
&1t;br手机再次震动。
&1t;br是医院的护工来的视频：小舟跪在器械室的瓷砖地上，双手掌心朝下贴地，像在倾听大地的心跳。
&1t;br凌晨五点十七分，他突然开始抽搐，手指在地面划出深痕，手语翻译器里跳出一行字：&0t;城市在补全裂缝，那些被我们用错字切断的句子，现在都在说&039;&039;我记得&039;&039;&0t;&1t;br&0t;他说他开始相信没经历过的事了。
&0t;护工的语音带着困意，&0t;刚才还问我，是不是真的在七岁那年见过会说话的石碑。
&0t;&1t;br沈默捏着手机的手青筋凸起。
&1t;br他想起三天前在b9井底，周工用留缝刻法在井壁刻下错字时说的话：&0t;错字是给现实留的透气口，不然执念会把世界撑爆。
&0t;可现在这些透气口正在被缝合，用的是最