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"
傻孩子，"
工人笑他，"
这破锅有啥宝贝？"
可他知道，锅沿那道缺口是他十岁时摔的，锅底的焦痕是母亲每天早起熬粥留下的，每道纹路里都藏着"
吃饭了"
的吆喝。
他找了张油纸，把碎屑包成小团，塞进内袋贴着心口。
这次，不再是遗憾的残渣，是他带着走的火种灰。
次日清晨，他站在阳台收炉。
风里飘来股熟悉的焦香，往下一望，楼下巷口蹲着个白老人，正用煤球炉煮东西。
老人穿藏青布衫，背微驼，锅底结着厚焦，火星子从炉眼儿里往外蹦。
"
大爷，您也爱烧糊？"
他拎着便携炉下楼，煤球炉的热气裹着焦香扑过来。
老人抬头，眼角的皱纹里盛着笑："
我孙女说，糊了才有记忆。
"
他用铁铲拨了拨煤球，火苗"
轰"
地蹿高，"
她在外地念大学，总说食堂的饭没味儿，我就想着，把这糊味儿寄给她——"
他突然顿住，盯着沈星河手里的便携炉，"
这炉看着面熟。
"
沈星河望着那团跳动的火，轻轻打开便携炉，添了块炭进去。
火星子溅起来，落在两人脚边，像散落的星子。
"
原来不是我带着火走，"
他低声说，"
是火，早就在等我。
"
风又起了，炉灰打着旋儿飘向天空。
老人的煤球炉上，水开了，"
咕嘟咕嘟"
地响。
沈星河抬头时，正看见老人把焦锅端起来，朝着他的方向晃了晃。
晨光里，锅底的焦痕泛着暖黄，像朵正在绽放的花。