那口新铁锅映着满屋子的笑脸后，秋阳便像被灶火煨过似的，一日暖过一日。
张婶的孙子蹲在门槛上剥葱，李叔的工具箱敞在葡萄架下，社区主任的宣传牌刷了三遍红漆，"
建国厨房"
四个字油亮亮的，引得来往路人总探头望。
可沈星河是在晾萝卜干时察觉异样的。
那日他踮脚去够竹匾，余光瞥见父亲背对着灶房，正用旧茶布擦那口新铁锅。
锅铲搁在青石台上，柄端的木漆被磨得亮——从前父亲掌勺时，锅铲总在他手里翻花，现在却像被收进了工具箱的老扳手，安静得反常。
"
爸，明儿我买了新嫩姜，您教我腌糖姜？"
沈星河把竹匾往阴凉处挪了挪，故意提高声音。
沈建国擦锅的手顿了顿，背对着他笑："
老了，火气跟不上。
你们烧，我看着，也暖。
"
声音轻得像掠过葡萄叶的风，可沈星河看见他擦锅沿的动作慢了半拍，指节压着茶布，把布角揉出个小团。
那天夜里，沈星河翻出相册。
二十年前的照片里，父亲系着蓝布围裙站在食堂大灶前，蒸汽模糊了镜头，只看得见他举着锅铲的手——那时的手背上没有老年斑，手腕的骨节也没现在这么突出。
他忽然想起这半月来，父亲总在饭点前遛弯，说是"
买锅铲挑葱"
，可灶台上的锅铲换了三把，葱筐里的葱总比需要的多一倍。
"
他在退呢。
"
林夏端着刚晾好的梅干菜走进来，梢沾着点碎菜叶，"
像老房子拆梁，先抽走最承重的那根，怕压着底下人。
"
林夏的提议是在晒梅干菜的午后说的。
她蹲在院角，把文件从帆布包里掏出来，阳光透过葡萄叶在她脸上洒下光斑："
我问了社区，这种公益食堂能申请活动经费，有章程管着，能长久"
"
章程一锁，就没了随便来吃的味儿。
"
沈星河蹲下来，指尖拂过文件上的公章印，"
张婶来是因为孙子爱喝你熬的玉米粥，李叔来是图口热乎酒，要是成了项目"
他没往下说，却看见林夏眼里的光暗了暗。
第二日，院角多了个刷成米白色的旧木箱。
沈星河用红漆在箱顶写："
没赶上饭点？
留一口，给明天。
"
箱里铺着母亲的旧蓝布围裙，常年温着一碗糊锅豆腐——豆腐吸饱了焦香，浮着点油花，边上总压着半本旧笔记本："
谁吃谁写个故事，换下一份。
"
头天傍晚，保温箱的本子上就多了第一行字。
沈星河蹲在煤炉前热晚饭时，林夏举着本子冲他喊："
快看！
"
字迹歪歪扭扭，像刚学写字的孩子："
我奶奶说，她年轻时也总烧糊，爷爷不说，只把焦的全夹走。
现在爷爷走了，她还做，说他爱吃。
"
煤炉的火"
啪"
地爆了个火星，烫得沈星河指尖一缩。
他突然想起母亲最后一次下厨的模样——那时她刚做完第三次化疗，头掉得厉害，却非要站在灶前熬鸡汤。
他劝她歇着，母亲笑着摇头："
锅凉了，家就空了。
"
汤熬糊了，焦黑的底粘在锅底，可母亲盛了满满一碗递给他："
你爸最爱吃焦的。
"
那天夜里，沈星河翻出母亲的旧饭盒。
绿漆掉了大半，盒盖上有道月牙形的凹痕——那是父亲当年下夜班，骑车摔了护着饭盒留下的。
他特意多做了份糊锅豆腐，装进去时，豆腐的热气在盒盖上凝成小水珠，像母亲生前总说的"
人间烟火气"
。
"
爸，带回去明早热了吃。
"
他把饭盒塞进父亲手里时，触到那双手的温度——比记忆中凉，指腹的老茧却还在，磨得他掌心痒。
沈建国盯着饭盒上的月牙痕，喉结动了动："
还热得起来？"
"
只要锅没扔，火总能点。
"
沈星河想起保温箱里的故事，想起母亲最后那碗焦鸡汤，"
您看张婶的孙子，昨天把故事写得歪歪扭扭，今天就蹲在边上学烧火——火是活的，会传。
"
沈建国没说话，手指沿着饭盒的凹痕慢慢摩挲，像在摸一件失传的老物件。
末了他低头笑，声音哑得像旧风箱："
你妈那年，就是这么等我回家的。
"
当晚的风带着点秋凉。
沈星河搬了把竹椅