沈星河是在去便利店买创可贴时现那张纸条的。
楼道声控灯“啪”
地亮起，他弯腰捡被风卷到脚边的广告单，余光瞥见消防栓旁新贴的便利贴——蓝底白字，边角沾着点墙灰，写着：“2oo3年，沈星河在游戏厅捡了我的橡皮，说‘下次别丢’。”
他手指悬在半空，创可贴包装纸“嘶啦”
一声被捏皱。
记忆像被揉成团的旧报纸，他努力去够2oo3年的自己——那年他刚上高三，游戏厅是帮父亲看店时顺道开的，每天要应付逃课的学生、查岗的教导主任，还有总来蹭可乐的林夏。
可具体哪块橡皮？
哪个孩子？
他愣是想不起半张模糊的脸。
“又愣住了？”
身后传来熟悉的梢摩擦声，林夏的帆布包蹭过他肩膀，“今早清洁阿姨说，这层楼道一夜之间多了七张。”
她蹲下来，指尖轻轻抚过纸条边缘，“上周是‘99年帮我捡过风筝’，前天是‘o5年替我付了公交费’，现在连2oo3年的橡皮都冒出来了。”
沈星河喉结动了动：“我真不记得。”
“我知道。”
林夏站起来，绳上的铃铛晃了晃，“但他们记得。”
她指了指对门的信箱，那里还插着半张没贴稳的便签，“王奶奶说你1998年帮她搬过蜂窝煤，可那年你才高二——你看，时间都乱套了。”
沈星河突然想起三天前炉灰里的便签，想起小女孩举着“无限符号”
跑向咖啡馆的身影。
原来从那天起，那些被他用资本和效率包裹的“小事”
，早就在市井里生了根。
他摸出手机，相册里还存着上周整理的“影响力图谱”
——投资过的企业、捐助过的项目、上过的榜单，此刻在屏幕蓝光里显得格外冰冷。
“回家吧。”
林夏拽了拽他袖口，“你昨晚翻布偶翻到两点，我都听见了。”
布偶是他重生那年从旧衣柜里翻出来的，褪色的米老鼠，左眼纽扣掉了二十年。
他今晚鬼使神差又拆开了缝线——棉花簌簌落在地板上时，一张泛黄的小纸片飘出来，边缘被虫蛀了几个小孔，上面是少年人歪歪扭扭的字迹：“我要让所有人都被记得。”
钢笔印晕开一片，像滴没擦干的眼泪。
他突然想起1998年那个雨夜，重生第三天，他蹲在书桌前写未来计划，写完正想揉成纸团，米老鼠突然从床头掉下来，肚子里的棉花漏了一地——原来那时的自己，早把这句话缝进了布偶最深处。
“要贴出去吗？”
林夏靠在门框上，手里捏着杯热可可，“像你父亲的豆浆摊那样。”
他没说话，把纸片小心夹进父亲的账本。
那本账本记着豆浆摊三十年的流水，边角磨得毛，第一页是1998年9月1日：“沈建国豆浆摊开张，成本28元，收入15元——儿子说这叫‘原始积累’。”
他抱着账本走到静音广场。
说是广场，不过是老槐树底下两张破长椅。
他把账本轻轻放在椅面凹陷处，转身时听见身后传来细碎的响动——墙角的流浪猫蹭了蹭账本，树杈上的麻雀扑棱着飞走了。
第二天清晨，他被楼下的喧闹声吵醒。
推开窗，静音广场的长椅旁多了块木牌，红漆刷的，字是用毛笔写的：“你说过的都算数。”
几个小学生蹲在旁边，正用蜡笔往木牌边缘画星星，其中一个扎羊角辫的，正是三天前举着便签跑向咖啡馆的女孩。
“是张奶奶做的木牌！”
女孩仰起脸，鼻尖沾着蜡笔灰，“她说沈爷爷的豆浆摊火不能灭，沈叔叔的话也不能灭！”
他突然想起父亲住院那天。
救护车鸣笛划破晨雾时，他正蹲在摊前擦铜锅。
父亲揉着腰说“今天腿有点沉”
，话音未落就栽进了豆浆桶旁的煤堆里。
急诊室的白光照得人眼睛疼，他攥着缴费单在走廊来回走，直到护士推着病床出来，父亲鬓角沾着煤渣，还在念叨：“记得给小林姑娘留碗热的……”
病房里的消毒水味混着股熟悉的甜香。
他推开门时，差点被脚边的东西绊倒——地上堆着保温桶、油纸包、用塑料袋裹着的油条，最上面压着张手绘的“每日营业时间表”
，歪歪扭扭写着：“早五点到九点，沈爷爷的豆浆摊，雷打不动！”
“从昨天下午开始就没断过人。”
小护士抱着病历本笑，“卖早点的张婶送了锅贴，修自行车的李叔搬来蜂窝煤，连扫街的王大爷都拎来袋黄豆——说‘这是当年沈建国帮我扛煤气罐时，我攒下的种子’。”
父亲在睡梦中皱了皱眉，手指无意识地抓着被单：“……糖要多放……小林姑娘怕苦……”
沈星河坐下来，轻轻握住那只布满老茧的手。
这双手曾在1998年替他缝补过校服，