滴答…
滴答。
西奥多还记得。
许多年前，他领着弗洛里安到处‘流浪’的日子：这男孩并不怎么安生，性格也要人命的偏僻阴冷。很长一段时间里，西奥多都要收拾他惹出来的烂摊子——
譬如。
一言不合就与人都起手来厮打，傍晚回到家，带着一身伤痕。
他从不说发生了什么，西奥多问也不说。
但他乐意让他处理自己的伤口。
就是那段时间。
西奥多几乎熟悉弗洛里安身上的每一道伤疤：有些是醉汉留下的，街上的混混留下的。等到他快速步入一环，二环，受伤的频率也变得越来越低…
西奥多再熟悉不过。
但是…
弗洛里安，弗洛里安，弗洛里安·维斯特维克。
孩子。
告诉我。
你的头在哪？
金发男人静静注视着水晶竖棺中的无头躯体，看着这光滑、精妙，甚至疯人艺术家要高呼出声的怪诞艺术品。
血液滴答滴答。
他的心跳也跟着滴答滴答。