; 费尔康一脸漠然。
他随手抄起桌上的单据，把它送到焰锋上点燃。
纸烧得缓慢。
眼中的灰烬仿佛正告诉他一个答案。
火焰…
“诺科。”
“先生？”
“你还有个机会…给我弟弟，也是给你自己的机会。”
男仆只嗅见一股火焰过后的焦糊。
…………
……
爱德华·史诺拿着导师的亲笔信没能进到城里。他很清楚，倘若自己在城门外嚷嚷什么‘公正教会是邪教’，恐怕过不了半分钟就要被抓走。
他原路折返，尝试拜访费尔康·波茨——就像威廉姆斯·詹纳所言，这胖先生无论要什么，都绝不可能有胆量与邪教合作。
显然他被蒙蔽了。
“先生回伦敦了，史诺医生。如果您找他，可以提前预约，等人回来——”
“下一次找上他的不会是我了。”爱德华·史诺冷冷看了神气的门房一眼，转身匆匆回了营地。
病人越来越多。
天气闷热，排泄物成了巨大的问题。
“快！士兵们！拿起你们的武器！蜂鸟！把铲子——快一点！敌人不会等！”
男孩在一众成年男人诧异的目光中，背手昂头，雄赳赳穿过他们正努力挖掘的粪坑：莱顿小先生的精神状态正巧合适，男人们也不讨厌他。
“疯子总比得病好。”
踏着铲子的男人说。
他们三两凑在一起，叼着烟卷，下手倒算麻利。
“他多大？”
“我听说才九岁…还是十岁来着？南丁格尔小姐吩咐他干的。”一旁瘦弱些的男人搭着膝盖，坐在一块凸起的石墩上，烟卷儿夹在耳后：“…这日子啊，疯子总好过正常人…”
他感慨了几句，又称赞起方才话里的女人。
他见过不少医生和护工。弗洛伦斯·南丁格尔算少见‘温柔’的——不只是字面意思，他分得清好赖。
“落进湖水里，珍宝在湖底。”壮男人说了句俗语，笑称这算他们不幸中唯一的一点点运气。他问瘦男人家里谁得了病（肯定不是他自己），又告诉对方，自己的大儿子留在城里，只和妻子出来，陪着小儿子看病。
瘦男人说他的妻子病了。
交谈就在这里渐入沉默。
没几分钟。
挎着篮子的女人一路碎步而来。
“汉斯！那小姐给我发了干净的酒！”越近，女人的步子就越快，恨不得到了跟前，扑进自己丈夫的怀里。她一股脑把篮子塞给男人，却见自己丈夫提起来，翻出一小瓶递给身后。
身后石墩上的瘦男人。
“我的朋…友你叫什么来着？”
“本，汉斯，你可以叫我本。”
“行吧，本。我看我们得当一阵好朋友了…接着。”
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