p> “治不好。”她很诚实，“但可以‘管’，像把大水引到渠里。渠要人挖，泥要人抬，桥要人修。你做的，就是这件事。”
她抬起右手，拈起一缕断弦。那弦在她指尖微微颤，像一条细小的鱼。她把弦缠了缠，递向郭嘉：“借你一线。系在你身上。你若走到不见光的地方，它会响。”
郭嘉没有立刻伸手。他看着那缕弦，又看了看她。半晌，他从怀里取出一枚玉片，玉片半边有火痕，刻着一个残缺的“京”字。他把玉递过去：“还你一物。或许它原来就该在你手里。”
女子接过，指腹在玉上停了一瞬。她把玉收起：“多谢。”
“明日我还来。”郭嘉忽然道，“你弹第二段，我听。”
“可以。”她点头，“但你要带一样东西来。”
“什么？”
“一个实话。”她望着他，“不用多。你只要把一个‘假’字拿掉就够。”
他没有答应，也没有拒绝。他从她手里接过那缕细弦，把它缠在手腕。弦很轻，轻到像不存在；可它一贴上皮肤，皮下某个地方便不再那么冷。鸩这才缓缓把刀送回鞘里。她看着那缕弦，眼神复杂，像看一枚不信任的誓言。
偏殿外，门环又轻轻动了一下。不是风。那声像有人在门外，隔着半座废墟，礼貌地叩了叩。女子侧过脸，没看门，也没提醒。她重新把琴搁在膝上，十指轻摆，弹出一段比先前更短的曲。曲子只有两句，第一句像问，第二句像答；一问一答之间留了很大的空，让人自己听见自己。
“你为什么要帮我？”郭嘉问。他知道不该问。他们还没到“问”的时候。问了，便是求。求了，便是债。
“因为你是病人。”她道，“而我见过的病人很多。你是最孤独的一个。”
这句话掉下来，在殿心砸出一个浅浅的坑。坑里没水，只有灰。郭嘉垂下眼，轻轻笑了一下。这一次笑没有锋，也没有甲。他把披风收紧，转身出殿。走过那条月光时，足尖轻轻一挑，把门槛上一块碎釉挪到墙角。那碎片在墙脚斜了一下，反了一小点光。
“谨。”殿外，鸩提醒。他点头。
两人回到宗庙东阶，火堆又旺了一寸。粥棚前有孩子捧着瓦碗，吹气。旗上的“安”字在夜风里不动了。许褚正换班，看到他，只远远拱手，不问。荀彧立在远处的影里，等他。郭嘉走到荀彧面前，低声道：“明日一早，移两处粥棚到内城旧市。再派人，把未倒的梁木一根一根拖出来，搭桥，通到西门。只用两天。”
“遵命。”荀彧应。顿了顿，他看向宫城深处，“你去望，望到了什么？”
“望到一把钥匙。”郭嘉道。
“钥匙开哪扇门？”
“开给‘听得见’的人。”他说，“也开给‘听不见’的人。”
荀彧不再问。他看见郭嘉手腕上缠着一缕极细的线，像把不成器的饰物。他没有多想。只是把手里写了一半的榜文折好，揣进袖中。夜色更深了一层。火堆旁，粥的香味在冷风里稳稳地铺开。
郭嘉回头看了一眼宫墟。月亮从云后露出半面，偏殿那边有一缕极浅的光，像刚刚被人轻轻点过。那缕光伸了一伸，又缩回去。他把目光收回来，心里把今日记成一笔。
——宫墟初见，天道之匙。
他知道，明日会更难。他也知道，自己已经开始欠债。
风从旗边走过，旗声不响。远处的门环第三次轻动，像有人在很远很远的地方，耐心地等着那扇门被真正推开。下一章的影，已在夜里站住了脚：被看穿的伪装，孤独的病人。