么，只觉得胸口轻轻一松，像被谁把“焦土”的簧按了一下。
“军师。”鸩勒马回身，低声道，“东侧残墙之内，有琴声。”
郭嘉抬眼：“你也听见了？”
“不是耳朵。”鸩摇头，“是刀。”她握着绣刀的手指忽然松了一线，“它在哭，刀就不肯出鞘。”
郭嘉懂。那不是给人的琴，是给天地的琴。天地若肯听，人只要安静。
他把“诊断书”推远，换成空白的纸。纸上没有字，他在纸上用指腹轻轻描了一条极淡的线：从队伍，到东墙；从东墙，到一处低矮的丘；从丘，到一处看不见的空。他知道自己不该去，他知道他必须去。他也知道，去的方式不许张扬——“以退为进”，在琴上亦然。
“主公。”他隔帘道，“队伍不停，仍按原线向南。南渠那边再添一层护帛，许田旧围先点四灯。行在‘医’‘粥’两牌，要让百姓一直看见。”
“你呢？”曹操问。
郭嘉笑了一下，笑薄得像灯焰的边，“我去‘望’。”
“带人。”
“只带一人。”他看向鸩，“你。”
鸩点头。
“军师。”荀彧压低声音，“谨。”
“谨。”郭嘉应，“我去‘望’，不去‘取’。”
他放下帘，手指在玉“安”上按了一下。玉温，火直，风收。
车轮过坍塌的阙影时，他忽然想起蔡邕留下的那卷旧札。札上曾写：**“琴，非为耳设，为心设。”**他从未对人说，他第一次在前世听到这个名字时，心里就有一道极难描绘的波几乎不可抑止地起伏。他也从未想过，会在这座废都的风里，先闻其声，后见其人。
帘外，那股“气”忽然清了一线。不是因为它近，是因为天地在那一瞬——应了。
郭嘉把尚方灯熄了七分之一，留下三分火在纸环中静候。他扣了扣案沿，发出两声极轻的“笃、笃”。那是他给自己发的令：“去。望。按。”
车帘半卷，风从缝里贴进来，带着极细极细、若有若无的琴音。琴音不是曲，像许多年的叹气在一根弦上变作一丝丝看得见的纹理，轻轻地、缓缓地，顺着风，顺着废城的骨，顺着粥棚的热，顺着南渠那口刚刚能喘气的“针眼”，飘进了他的车厢。
郭嘉猛地睁开眼，观星策在胸口第一次，于未曾催动之时自发鸣动。那一瞬，他看到东面残墙深处，一股纯净、悲悯、仿佛与天地共鸣的“气”，直直冲起，穿过灰与云，去向高远。他轻轻吐出一个名字，不是问，是确认，是多年以前他在纸上写过又划去的一笔——
“蔡……文姬。”
他笑了。笑意薄到几不可见，却锋利得像刚磨好的针。他把玉按回腰间，对鸩道：“走吧。”
“去望。”鸩道。
“去望。”他重复，“不是去惊。”
车轮转向，声浪被风盖住。队伍仍旧向南，沿着“生门”的路走。洛阳在身后缓缓变小，焦土的味道被风一点一点吹散。尘埃落定，琴音在望。