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郭嘉抬眼，目光如钩：“请使者回：‘讲坛在账前，城门三日，敬请赴会’。若不来，‘清’自弃。若要来，‘清议’在座。”
他顿了顿，低声对荀彧：“他们要把我们的‘谷’换成山谷。我们就把他们的山谷，改成‘死亡峡谷’——名与利的峡。账在此，民在此，天子在此。离开此三者，所有‘清’，都是刀。”
荀彧轻轻点头。他懂郭嘉要的“峡”：把对手逼到‘名’与‘利’的两壁之间——要名，就舍利；要利，就污名。二者不容并立，如谷两壁逼近，喘不过气，便是“死”。
傍晚，许都城的灯一盏盏亮起来。阿芷在太常寺门口看着最后一缸净水分空，手背上有细小的水痕，被风一吹，凉得人醒。葛三喉领着“城门力士”巡过最后一条巷，把“危棚”拆了，把“净水牌”立好，竹笛敲在牌边，声音不脆，却让人安。鸩站在城头，黑纸鸢重新升上去，像把夜里最细的缝缝住。
帘内，天子把空碗放回案上。他抬起头，向帘外看了一眼。那一眼很短，像一枚悄无声息的誓言：他不想再做只会“背锅”的人。他想握住一点点什么——哪怕只是“水”的权。哪怕只是三日账前的一句“允”与“不允”。他抬手，压住那一点点可怜的热，在心口，按紧。
郭嘉转身下阶，拇指无声地掠过砂盘上写着“成皋”的小钉，又按了按一枚新的木签。木签极小，上书两个字：讲坛。
他知道，明日午后，的确会有一座“最后的讲坛”。不是在城外，不是在道上，而是在账前。那会是另一场“谷”。站得住的活下来，站不住的，掉下去。
许都夜色合拢，像一张巨大的手，收拢了四起的伏兵。有人被按住，有人被扶起，有人仍在帘里发抖。鼓声远去，风穿过鼓楼，发出一声很轻的叹，像城在吐一口浊气。
——三日账前，讲坛立。谁敢来？谁敢签？谁敢不来？谁敢不签？