声里一次猛跳，把他整张脸都照亮了。
那一瞬，他很年轻，也很老。
年轻的是刀，老的是锈。
刀在锈里，锈在刀上，谁也不肯先让步。
“最完美的阳谋，不在于藏得多深。”
他低低地说，像与夜对话，“而在于你给天下看见之后，天下仍然只会照你的路走。
——因为你替他们，付了开始的账，也替他们，写好了结尾。”
话音落尽，他伸手吹灭了一盏灯。
黑暗趁机涌上来，吞掉半个沙盘，吞掉半张图。
另一盏灯仍明，孤零零照着那行细小的字：九门为气口，中轴为龙脊，皇城为阵眼。
风收雨歇。
远处的鼓在下一刻戛然而止。
片刻后，更急更近的鼓从另一个方向响起。
那是吕军的节奏。
也是他要的节奏。
郭嘉把罗盘匣重新系好，置于图上皇城一隅。
他俯下身，在角落用很小的笔迹写了一行字。
这一行字只有他与天知道：
“鼎已温。”
他直起身，沉默片刻，提笔在“温”
字旁又添了一个小小的圈，像在某本无形的账上，利落地打了一个勾。
帐外有风，风里有人声，人人都在往前。
往胜利里去，或者往败仗里去。
——那不重要。
重要的是，这一切都在一张摊开的图上，按着一支看得见的针，往一口看得见的鼎底，缓缓流。
他把笔放下，像放下一支刀。
“让他继续。”
他对夜说。
夜没有回答。
只有远方隐约的马嘶，和被雨洗过的土地，像一口巨锅，正在缓缓升温。