过的疲色。
他把灯拨了一下。
灯亮了一丝。
他合上账簿，把它放到“忠”
的书下面。
下压上，忠压财。
压得住吗？他没再想。
他披衣起身。
出门前，他回望案上一眼。
案上有一小块空白。
空白像一个人站过的地方。
他知道，昨夜有人来过。
他怕吗？他不怕。
他只是冷。
他抄起衣襟，出了门。
门外的雨细。
他的鬓角湿了一点。
湿意顺着眼角滑下来。
他抬头，看见许都新墙的轮廓在雨里更硬。
他忽然觉得，这城不再是旧。
旧的东西既然要在新城里活下去，就要学会新的光。
他往尚书台走。
脚步不急。
他知道，今天有人会等他。
等他在门内，不在门外。
门外的忠，他已经写过了。
门内的愿，他要学。
——
日近午，卫峥收到一叠纸。
他在一处不起眼的屋子里，屋里只有一张桌，一方秤，一部旧账。
账的线被汗手磨得很滑。
他把纸摊开，指尖先在页角停半息，再移到第一行。
他看完第一页，笑了一下。
很浅。
浅得像在算式上添一笔。
他把纸压在秤下，抬头对着门外道：“告诉祭酒。
捐款已存。
影子钱庄多了一条新脉。”
门外的影应了一声，去得又快。
卫峥把秤砣拨到另一头，心里却在拨另一件东西：拨一处从未有过的“联动”
。
情报会到，心理会压，经济会吞。
三件事合在一处，才叫“无声之刃”
。
他小心谨慎地把纸封好，封口压了一个极小的印。
印的字，只有一个“蚕”
。
蚕吐丝，不响，却能缠住整个人。
——
午后，阳光透出云。
许都的石路被雨洗净，光在砖间跑。
郭嘉站在廊下，眯了眯眼。
有人来报：太学的两拨人，今日没再数梁，改去看了南墙；南市“盛义”
掌柜过午自回，进门先点灯；老臣一早进尚书台，面色从容。
郭嘉“嗯”
了一声。
他把手负在身后，慢慢走到院角。
石榴又抽出一叶新芽。
他伸手，将那叶折了一点，没折断。
他把叶放回去。
叶贴在枝上，又活。
活着的东西，才配被用。
他回到案前，看见火盆里一点灰也没有。
昨夜的纸烧得干净，干净到像不曾来过。
他的唇角弯了一下，弯得不明显。
他低声，把给卫峥的那句又念了一遍，像在给自己听：“忠诚，若不能变为力量，那便让它变成金钱。”
声音落地，风把它吹散。
散的时候，他胸口忽又紧了一下。
他扶着案角，等那只无形的手松开。
他没有叫人。
他也没有强撑。
他让自己靠在墙边，闭眼，数三息。
三息过去，他睁开眼，眼神很清。
他把“呼吸簿”
重新打开，在“可制”
后面又添一个字：可用。
然后，他在空白处写下下一行：先灯，后礼，再钱。
写完，笔尖一收，停住。
他的耳里忽然像有一根极紧的弦，绷了一下。
弦声细，却锐，带着一种会崩的预感。
他按了按眉心，弦声消失。
他知道，这根弦不在城里，在他心里。
他把笔搁下，抬头看天。
天刚放晴，云在远处翻光。
他对着空院说：“月下之影，够了。
下一步，要换一把弦。”
风从屋檐滑过，带走他这句话。
院外的许都，因一夜的影而更稳。
稳，是刀入鞘时的那种安。
鞘外的人，看不见刃；鞘内的人，知道刃已在。
刃不必见血，见影便足够。
影在，城便在。