搭，不是砸。
搭上去，他的力就泄了一半。
我顺势把扇面一合，合在他掌心。
他的掌心被扇骨撑开，匕反而贴在纸里，出不来。
典韦没有动。
他把链球用脚尖拨了拨，链轻轻一响。
那响像一声叹。
那人露出一丝绝望的笑。
他不再争。
他忽然抬头，对案前的青年看了一眼。
那一眼里，有一种说不清的东西。
他像在问：你为何不逃？你为何不走我画的路？你为何要背着整座城？
青年也看着他。
看了一息，他轻轻摇头。
他的眼里没有怒，只有一种不肯的静：不肯脏，不肯乱，不肯用谎言换出路。
他的手落在图上，按住“许”
。
按得很轻，却像把山按住一角。
“送下去。”
荀彧道。
“且慢。”
郭嘉抬手，指在图角的油布上一点，“把这层皮揭了。”
我用扇骨挑开油布，牛皮卷起，匕露出全形。
匕背刻着一行极小的刻痕：半个“邺”
字与半个“印”
。
两半拼在一起，才是“邺印”
。
这把匕，既是杀人的刀，也是投名状。
投给谁，毋须问。
荀彧的袖口收紧了一线。
他没有看匕。
他看郭嘉。
郭嘉笑了一下：“果然不出所料。
第二道‘喉’动了。”
他抬目，望向廊下那块曾经藏盐的木鱼。
木鱼静静的，背面的白我已经刮去。
它如一只没有舌的口，再也吐不出偏音。
偏音不出，它会憋死自己。
“奉孝，迁都之诏何时出？”
荀彧问。
“明日黄昏前，先以‘行在’之名出敕，令许县临时承天。”
郭嘉答，“再下一道军令：凡沿线渡口、仓廪、关卡，只认赭印。
旧印不作数。
空票两张，留待明日用。”
“何用？”
夏侯惇问。
“替人‘赎命’。”
郭嘉淡淡，“总有人拿着空票来。
他以为他在赎自己的命，其实他在赎他背后那只手的命。
手一露，便可斩。”
典韦摸了摸下巴：“你这刀，不见血。”
“见‘法’。”
郭嘉道，“法是刀，留给明日。”
——
黄昏将至，天光沉下。
城北的杀声渐渐散去，败旗被风吹得贴在墙上，像是墙上的阴影。
断壁前的人群也稀了。
粥棚却还在，一瓢瓢递出去，姜香温温地挂在风里。
郭嘉走到那块刻“安”
的青砖前，蹲下，用指腹把那一笔收尾的位置按了一按。
按过之后，他起身。
“走吧。”
他对夏侯惇与张辽道，“去堵第三口‘喉’。”
“第三口在何处？”
张辽问。
“在钟。”
郭嘉看向远处的旧钟楼，“旧钟不响多时，今日该响一次。
让它响在我们手里。”
荀彧整理袖口，跟上。
“迁都之诏我来誊清，夜里成文，明日晓。”
“记一笔。”
郭嘉侧头，“诏里只写‘安民’与‘行在’，不写‘伐’与‘复’。
‘伐’与‘复’写在刀上，交给我们。”
“明白。”
荀彧微笑，“朝，先安后令。”
典韦把链球提起，笑得像一座熨帖的山：“恶来懂了。
今夜我们让钟响，明日让路走。”
“路走，粥不可断。”
郭嘉将这句与风说了一遍，像与城说，又像与那位穿素裳的青年说。
他不回头。
他知道那人不会再来看他们。
他只会在该出现的时候，出现在该出现的地方。
那便够了。
庙外的风吹过檐角，铃没有响。
铃不响，风自顺。
未央旧基上，一只白鸟从暮色里掠过，翅尖擦着焦黑的柱础，没出声。
它仍旧是过客。
只是今日，它掠过的这座城，比