黄土城墙在晨雾里塌成一条灰线，断木横陈，瓦当半埋。
长安经年兵燹，宫阙的影子早没了形，只有风从未央旧基上穿过，像在吹拂一张看不见的图。
雾散一指，城北还在厮杀，李傕与郭汜各撕了一把肉，仍不肯松口。
城南巷底，井沿的青砖裂出冷白，缝里长了草。
草上沾着粥香，淡得几乎闻不见。
郭嘉立在土阜之上，背面向城。
他手指并拢，虚按空中一处，看似按风，实则按线。
昨夜黄河截锁已成，黑蓑之手被斩，水上之路自此换姓。
今日的路在城里。
他听着雾下传来的铜声与喊杀，声音断续，像残棋中还在挣扎的子。
他偏头，问荀彧：“铃，今日不响。”
“是。”
荀彧收着那只塞了白绵的银铃，“今日本不该靠声。
声扰人心，今日要静心。”
郭嘉颔，望向城中一处焦黑的檐角：“火过的地方最安静。
我们要的人，守的就是这种安静。”
典韦把链球卸下，垫在破墙边当凳子坐，笑道：“主公，你说的‘人’，是昨夜粥棚那位？”
郭嘉未答。
他想起那只碗，想起碗里的姜丝，那么薄，薄得像一条月光。
他总不爱将心中所算指名道姓，唯觉得世间诸事，能落在手里的，先落在气上。
气顺，事成；气乱，事亡。
他拈起一枚木筹，木筹上刻一“安”
字。
他把“安”
字朝下，又朝上，最后收回袖中。
“子廉，”
郭嘉道，“你与文若在城西断壁下设文案，只收，不问。
张文远压小卒遍布巷口，不动刀，不动弩，只看风。
恶来随我，若我抬手，你才起步。
记住，今日用的是‘看’，不是‘打’。”
“诺。”
夏侯惇与张辽领命散去。
典韦站起，活动了一下手臂，链球在掌心转了一圈，沉得不出声。
郭嘉回，朝城里看了一眼。
灰白的雾在断垣上浮起，仿佛废墟喘气。
他轻道：“走。”
——（鸩·视觉）
我从城南破狮子门的小巷转入，脚下的土硬得像灰烬结了一层冰。
去年冬天的火把未央宫的脊梁烧断，今春风又把灰带走了一层，只剩下露天的门枢、倒塌的甬道和被马蹄碾碎的瓦。
我把蓑衣在城根处脱了，卷成一团丢在一尊缺手的石兽背后。
石兽眼眶里积了雨水，像眼泪。
泪里倒影歪得厉害，把我也歪着照进去。
我伸手抹掉，手指很冷。
我沿着上林苑旧墙外的小道走，墙上攀着一串枯藤，藤梢缠住一口小铜铃。
铃不响。
风很轻。
远处传来几声短促的咳。
我停了一瞬，辨了方向，穿过一片倒塌的屋架，避开两处新压下来的灰土，进了一个被半壁围着的小院。
小院里放着一口小锅，锅里白粥未尽。
粥面上的油花已经散了。
锅旁坐一位瘦弱的青年，衣裳粗旧，鬓角未束，手里托着半只木碗。
他抬头。
眼睛很清。
我看着那双眼睛，心里忽然一静。
昨夜堤下小庙里，我把粥递出去，手背擦过那人的指节，指节很凉，脉门处淡青，像水下的一线光。
我没有记脸，只记手。
现在这双眼睛一抬，我知道是他。
不是因为眼睛清，是因为那股清里藏着的“忍”
。
忍不是忍受，是把不该的火，压在一个恰好的位置上。
压好了，火不熄，也不乱烧。
我行礼：“客官。”
他笑了笑：“客官不敢当。”
声音有些虚弱，却极稳，“姑娘昨夜粥里放姜，不凉肠。
多谢。”
他记得姜。
我也记得。
我把手按在胸前，退了半步：“锅边的风是逆的，客官移去壁下。”
他看了看我，又看了看风，站起，把木碗放在一块干净砖上。
站起时，他一只手按住胸前衣襟，动作习惯，像常年咳。
他走到半壁下，坐下。
半壁上有过去的画，画了山水，山尖被烟熏成黑，但水