西，带着答案。”
她点头。
她没有问“为何”
，没有问“意义”
，也没有问“若遇变故如何处置”
。
她把短刀藏好，把黑羽按了按，让它贴得更牢，然后转身离开。
进庙，出庙，步伐轻得像影子从影子中间穿过去。
井下的工匠抬头，看了她一眼，觉得眼睛一凉，连忙低头砌砖。
郭嘉独自留在半地下的室里。
灯火在“符文砖”
的沟槽上跑，像有人用细笔在水面上作画。
他闭上眼，让“观星策”
的残光在眼皮后面最后闪一次。
光点浮起又沉下，组成一个又一个名字。
兖州的棋，大开大合，落子声里会有血。
可若所有血都在阳面，阳面就会黏住。
黏住的棋盘，会让手也动不得。
所以，刀要先磨好。
磨刀的地方要够深，够冷，够黑。
“今日是铸刀之始。”
他对自己说，“刀既成，便先试手。”
他从案上摸出一张薄纸。
纸的四角早被他一次次抚摸得略微起了绒。
纸上只有一行字：“不杀，无以立。
不立，无以行。
不行，无以达。”
他把这纸放进匣中，匣盖合上。
合上那一刻，他听见地面上的庙外传来两声极轻的鸟鸣。
那是“鸩”
的脚步声。
从此以后，脚步所至，便是影至。
——
夜色被吹得更薄的时候，北市“常和行”
二楼的窗子被风顶开了一指宽。
一个穿青绸披肩的人刚把账册收进袖里，袖口还未放下，窗缝里就滑进一缕凉。
他回头，只看见窗外屋檐下挂着的一小片黑。
那黑不是夜，也不是云，是一个人影把夜与云都借去盖在自己身上。
下一瞬，他的手腕一凉，落在地上的不是袖，是手。
他张口想喊，喉咙先被某种冷东西压住了，冷得他以为自己又回到三年前那个冬天，河面冻得像铁。
那冷很快走了，他的嗓子被风从背后拂了一把，声被拉细，细得像窒息之前最后那口气。
他看见对面屋檐下的影伸出手，接住两本账册，又贴着墙落下，一步两步，消失在屋角。
他追不上，甚至不敢追。
他只能低头看那只还带着体温的手，手心里有一个印，印里是一个小小的黑涡，像某种看不见的东西在里头一圈一圈转。
“段掌柜，明早我再来。”
有人在下方轻声说。
声音是女的，却没温度。
像一把掠过稻田的刀。
“谁——你——”
段掌柜扑到窗边，想看看那人的脸。
风吹起他的鬓，又放下。
他只看见一片黑羽在檐口掠过，像夜里的鱼尾，闪了一下蓝。
东郊王家祠堂，暗处燃起三根檀香，一根被折成两截，整齐地躺在香灰里。
南门外驿舍，靠窗那张床上的枕头被悄无声息地换掉，旧枕被带走，新的枕上有一处极浅的针脚痕，针脚里藏着一粒小得看不见的铁砂。
睡在这张床上的那个人，明日一早醒来时会以为昨夜做了一个很长的梦。
梦里的风从北门来的，带着井下的潮味。
鸡鸣之前，鸩回到城隍庙。
她把两本账册放在案上，把断手用布捆好放在另一个匣里，把旧枕放到墙角，又把被折断的那一节檀香一并摆上。
她很安静，像是做了一件再普通不过的家务。
郭嘉端起砂罐，揭封符，苦香短暂地涌了一下又被他按下。
“你觉得怎样？”
他问。
“手重。”
她说，“比人头重。”
“人头轻，是因为你已经习惯。”
他说，“手重，是因为他还以为能握住东西。”
“他还会握。”
她淡淡，“换一只。”
“会。”
郭嘉点头，“但握不住他以为握得住的。
这个世界，最容易丢的东西，不是钱，不是命，是‘以为’。”
他把账册翻开，翻了几页又合上。
纸里有铜臭，有汗，有怕。
怕最容易闻出来。
怕像水，能