，“——也不知道你来过。”
她点头。
转身，再入人海。
这一次，她“回写”
痕迹。
她假装成一个卖香的小娘子，借一缕新点的香火把军士的目光引向火头；她把皮袋的挂绳在袖中“打湿”
一线，让皮革更柔，易于“自落”
；她顺手把军士衣摆上的一根松线抿平，动作与她方才“提门”
的那一拂互相抵消。
皮袋回到原处，阴影合拢，像水面复原。
她退开时，轻轻对摊主笑了一下，买下一只最便宜的铜铃。
铃声极细，落回她掌心，像给自己的第一课钉了一枚看不见的“印”
。
夜色上来，火把一点一点亮。
市声压下去，人影拉长。
她把铜铃藏进怀里，转回鼓下。
郭嘉并未看她手，只看她的“走路”
。
他看见那条曾经紧绷的背脊松了一指，肩胛骨像从剑鞘里退回肉里。
“入门。”
他说。
声音仍旧淡。
“何为阴影？”
她忍不住问。
“凡可见之物，必有阴。
可见者皆向光，唯阴影，向人。”
郭嘉缓缓道，“向人，便要懂人。
你不是风，你要学会‘像人’。
会渴，会饿，会贪小便宜，会走神，会被铃声逗笑，会为一个孩子停一停。
你越像人，你就越像阴影。
因为人最看不见的，就是人自己。”
她安静地听，像把每一个字都攒进袖里。
忽地，她抬眼问：“那我是什么？”
“你是一把刀，一抹影子，一杯毒酒。
你的存在，只有一个意义——执行我的意志。”
郭嘉那句早已预备好的“金句”
，在夜色里落下去，像一把细而准的刀，把她旧的自我与新的形状分开。
她没有颤。
她只把那只铜铃握紧了一息，又松开。
铃不响。
影不动。
“去吧。”
郭嘉收了皮袋，随意抛给路过的执法军，“缴回公库。”
他转身要走，又像忽然想起什么，“明日继续。
地点，不在市。”
“在哪里？”
“在阳光底下。”
他淡淡道，“白日、午时、人最多的地方。
你要学会在最亮的地方，最安静地活。”
她看着他的背影被火把切成几段，终于明白：所谓“暗夜之课”
，不是教她在黑里行走，而是教她在光里“消失”
。
鼓声从城心缓缓传来，三通。
香灰落尽，秤砣旁只余一圈极浅的黑——像刚刚合拢的影子。
她转身，沿着人群散尽后的路，独自往营后走。
背后，有人的谈笑未散；前面，井口的风渐凉。
她把铜铃从怀里摸出来，晃了一下，又摁住——铃不响。
她笑了一下，很轻。
笑也像影，落在夜里便没了声。
这一夜，她睡在工坊后的小榻上。
梦里，一个熟悉的战场忽明忽灭，刀光、血雨、被风一遍遍吞没的名字……她看见“自己”
提着一截旧命往前走，走到一片白光近前，光里有一个人影，衣袂极净，伸手把她挡了回去。
她看不见那人的脸，只有一句声音在梦里回响：——“人各其道。
你守你的刃，我守我的棋。”
她从梦里醒来，窗纸已隐隐青。
天快亮了。
她翻身起坐，给自己泡了一碗冷粥，吃得干净。
她想：明日午时，光最亮。
那就让光替她隐藏。
门外的风吹过，带动门楣上那口极小的铜铃，动了一下，又不响。
像一支刀，在水里淬过，所有的锋，都向内。
夜，合上。
影，入门。
——
尾声的钩子在鼓楼下响起：一个巡更的军士摸了摸腰，困惑地笑了一声，“奇了，今日钱袋怎么这么沉？”
他想了想，抬手去敲更。
远处又传来孩子的哭声、糖人的叮当、与铺子里账本翻页的“沙沙”
。
城里的一切照旧，像没生什么——而生活里最危险的东西，往往