搬哪块；看人心，看得题哪名。
今日你挑百人，直。
明日你挑千人，仍直。
直久了，奇也直。”
“诺。”
风低回，带起泥里一缕淡草香。
张辽忽道：“军师。”
“嗯？”
“昨夜之水，有一夭。”
“何夭？”
“若掌闸之人手抖，便败。”
“所以我们让他不抖。”
郭嘉笑，“今日之粥，也为他。”
张辽沉默半刻，眼里那点光更亮了：“明日劳我再巡一遍诸闸。”
“去吧。”
郭嘉点头，“但先睡一炷香。”
张辽行至两步，忽又回头：“军师。”
“在。”
“将来若北地烟起，我愿为前驱。”
“记下。”
郭嘉淡淡，“到时看‘序’。”
他用的是“序”
，不是“令”
。
张辽听懂了，抱拳退去。
郭嘉独立河畔，手掌覆在罗盘背，掌心的温慢慢透给木头。
他看着三面木牌在月光里稳稳立着，像三根针，把昨夜的水脉缝住。
他把“序”
字在心里轻轻按了一下。
废墟已可用，狼瞳已见光。
下一笔，等风再稳一线。
夜至更深，城里的三处暗灯一点点收了光，只留一圈温。
井沿微凉，像一块老骨。
远处的河面被月色碎成无数细小的亮点，像金砂。
那只半瘸的狗蜷在“斜”
字牌下睡了，耳根偶尔一动，像仍守着昨夜的水声。
风把它的呼吸吹向城，又吹回来。
城睡了。
序不睡。