“明日，再吃一口。”
他喜欢在暴雨前睡觉——睡着了，明早更醒。
他正要回帐，忽然又回望了一眼城影：那道影像一笔细黑，压在白里。
他笑，笑得像把手指在空中一拨：“弦，听到了。”
——
夜更深了。
鼓台的灯亮了一盏，又被吹灭。
荀彧把铃收进袖里，去看郭嘉。
郭嘉把沙盘的边角抹平，指腹在“河弯”
外的一点按了一下，像在替明日的“长箭”
落一个标。
荀彧问他：“若他不上当呢？”
“不上当，也是上当。”
郭嘉道，“不上‘这’当，上‘那’当；不上人心的当，上风向的当；不上井的当，上河的当。
——只要他急。”
荀彧笑了笑，不再多问。
更深又过一刻，第一滴雨落在北门外的堤草上，声音小得像一粒芝麻打在鼓面。
第二滴落在城砖上，滑开，藏进砖缝。
雨没有立刻大，只是像一层更细的布压下来，把一切的轮廓磨得柔软。
城在呼吸，河在等，风在绷。
最后一回巡更的脚步从鼓台下经过，许褚的声音低了一寸：“军师，风正。”
郭嘉把扇子横在掌心，轻轻弹了一下，看不见的弦在雨里出一声极细极轻的颤。
他道：“记住这个‘正好’。”
暴雨之前，最后的宁静，到此为止。
——
雨终于密了起来。
它没有怒，只稳。
稳得像一只大手把这座城连同大河一起按在案上，托起一张看不见的弓。
郭嘉在暗处俯身，把掌心覆住罗盘背，像给它一寸温。
他用极轻的声音对黑暗、对风、对河、对那面不见的旗说：
“来。”
风，正好。
雨，正好。
弓，已张。