一块小碑。”
荀彧笑，“碑不写‘神’，只写‘法’：‘昼取机，夜取危；先老后少；多者少取，少者先取。
’字要大，句要短。”
“短，好。”
夏侯惇从旁截住一句。
他已经学会了：短，才记得住。
郭嘉俯下身，用手掌平平按在泉口边的“符文砖”
上。
砖下的“息孔”
在水的抚摸里呼吸得极细，像婴儿刚睡稳。
他胸口的黑风在这一刻忽然也安静了，像一头被人轻轻顺毛的兽。
它贴着他心口，吐了一次信，既不尖，也不狠。
那一瞬，他几乎能把它当成某种“力”
——不是敌，是被动员的一部分。
他抬头，望见天边露出一缕干净的蓝。
云退得很轻，像把一个挤满了水的房间悄悄开了一扇小窗。
远处石鼓“咚、咚”
两声，均匀、踏实；近处龙骨水车踏板起落，节律像人的步伐；更近的泉眼低吟不止，像在重复一个只有它知道的字。
“立令。”
程昱把今日的“水令”
钉在心城东门石壁上：
“一、衡沟不直，弧以久；
二、喉门微开，遇急则启；
三、昼传机，夜传危与援；
四、泉前三寸立栏，蛇目一点，日验不误。”
令短，字直。
里正们逐字念给围拢的百姓听；有识字的孩子抢着念，念到“蛇目一点”
时，嘴角往上翘。
他们喜欢这个会“变点”
的小记号，因为它让他们知道“今日不同于昨日”
，而“不同”
由某个看得见的“法”
定义。
夜幕压下，泉水仍在唱。
蔡文姬把琴抱在膝头，终于弹了一段极短的曲，三声，停；五声，停；七声，停。
她把停留拉长，把欲望收短，让一切都在“慢”
里安下脚。
曲毕，她抬眼看郭嘉，眼里像有一点被泉光悄悄点亮的星。
他没有笑回去，只把目光从泉移到城。
他看见城的“呼吸”
像刚学会协调的婴儿，略显笨拙，却足够可依。
——
子时前，天工司合账。
砖账、石账、水账合在一起，像一幅渐渐清晰的地下星图：斗柄牵衡，参连垣，心北三丈，泉眼自开。
郭嘉把朱笔轻轻点在“天市垣”
的一角，指尖麻，卷轴在心海里微微一颤。
他不敢久看，只把那一颤记下——“形平一线”
，不写“字”
。
他怕字一出，黑风就会醒。
今夜不该叫它醒。
“奉孝。”
荀彧在灯下轻声，“今日之后，蜚言也会起——说你妖，说你怪，说你搬弄是非。”
“那就把‘妖’写进‘法’。”
郭嘉淡淡，“明日立‘泉法’：‘口不过三，器不过二；日验蛇目，旬修泉栏；夜不取，昼有序。
’看得见的秩序，会替我们把话压下去。”
程昱收了笔，走到门外。
他没有回头，只留一句：“泉既出，丹炉可成其一。
下一步，不在人上，在‘气’上。
‘气’要稳，不在大声，在慢。”
话落，他的背影在廊下拉长，像一根压住风的线。
郭嘉立在泉边，听水、听石、听木、听人的呼吸。
四种呼吸交错在一起，像四条看不见的绳。
他伸手在空中一握，像把这四条绳拧成了一股。
胸口的黑风顺势往里缩，他知道它暂时服了。
他低声对泉说：“借你一息。”
泉像听懂了，轻轻“嗯”
了一声。
翌日辰时，城里已经在讲“神泉”
的故事。
有人添了渲染，有人添了光，但所有的夸张都被泉水入口的那一丝甜击碎——真实，比故事更会说服人。
天工司门口，孩子围着“蛇目一点”
的小板叽叽喳喳，争着猜今日的点会刻在哪个角上。
里正笑，把他们的手拨开一寸：“慢一息，水才不洒。”
——地下星图，龙脉沟渠。
看似匪夷所思的一张“观星图”
，在泥土里开出一口“可