第九步，他以精神中那枚最尖的针，轻轻一点。
地底“唰”
的一声，像有火星跃起。
不是火。
是气。
是一口向外吸的气，把他胸腔里的那口气与之一吸一呼地连在了一处。
像两个陌生人对视，竟同时把目光移开，又不自觉在下一刻看回去。
他知道这只是开端，要把节点点亮，还需以身“试灯”
。
他把拇指的指腹轻轻咬破，血珠在月光下并不红，只是暗沉。
血落在石渠的刻线里，顺着北斗尾端的刻槽缓缓向前。
血遇到热，冒出一丝几不可见的白气，那白气一接地气，忽然涌起一圈更冷的风——风在地上转，比过堂风还低一寸，像环着一口极浅的井沿旋。
耳中隐隐有声起。
不是琴。
不是人声。
不是风从帛帐缝里掠过的碎响。
这是地底极深处的波动，是黄河在远处翻身时，骨与水一起摩擦的长吟。
龙脉不在他的眼前，却在他的骨里回响。
郭嘉的后背微微一紧，像被鞭梢抽到。
他没有躲，任那声从脊梁的第七椎骨一直走到后脑勺，再从后脑勺走下来，落在下颌。
他的牙齿不自觉地咬住舌尖，舌尖又忍住了血。
大河在吟，亦在悲。
悲中有怒，怒里带着极细的一缕求生之意。
他不去辨，只记住这声，作为每次动阵的代价之一。
他把掌心重重按下。
刻纹里的血忽然像被一只看不见的手推了一把，顺势流向中枢，七道微弱的暗光在石上相继浮起，像七颗被灰遮住的星重新露面。
光不耀眼，却稳。
它们像七个站定的卒子，互相看见对方的影，便知道各自的位置与职责。
广场中央的那片交汇处，亮起第八抹微光，再滞半息，第九抹才像迟到的客人一样追上，带着一点怯怯的亮。
九星既就，风随之改变方向，由外向里卷，再由里向外散。
那股子看不见的网开始力，丝丝缕缕往地下缠，像在给一条被火烧得龟裂的地脉慢慢敷上一层清凉的药。
那药不是治病，是麻醉。
麻过之后，刀才能下。
“借我一息。”
他在心里说。
卷轴在精神深处缓缓一颤，像忍耐很久的病人艰难翻了页。
新的一页上没有字，只有星。
星点以洛阳为心，向四野伸展，像一张尚未绷紧的弓。
他伸出精神之手，去触那一颗代表“洛阳”
的黯星。
指尖刚一触碰，整幅星图微微一暗，又在暗里亮出一丝极细的光线。
那光从无到有，从弱到强，终究在某一瞬凝成一点，如露未曦，如灯初起。
“亮。”
他在心里说。
这一个“亮”
，并不惊天动地，不会让云海翻涌，不会让鬼神哭号。
它只是把一粒细微的“能被看见”
的光，固定在这片地的脉上，从此这光便与他相连。
只要他再以身为引、再以血为钥，它便能一再回应。
他在精神里看见了这点亮的“洛阳”
，它不鲜艳，不热烈，像一枚在夜里才会吐香的小花。
可他知道，这是一切的开始。
他松了口气，背脊却像灌了铁水，一寸寸沉下去。
刚亮起的星子仿佛也感受到了他的疲惫，微光随他的呼吸一起一伏，温柔而固执。
卷轴某一隅，隐约传来沙沙之声，是第一卷的破页在彼此摩擦。
那破损的边口刺进他的意识，像有细小的锯齿在锉他的太阳穴。
他用指节压住眉心，告诉自己不能昏。
残卷还处在“风中残烛”
的阶段，每一次观照都会引起排斥与渗血，这些不应成为抱怨，它们只是一笔账，需要冷静地记下。
短短几息，他的衣领便被汗浸透。
汗不是热，是冷，像从骨里渗出来。
地底的风渐止，广场上残存的火星重新拾起亮度。
一只飞蛾扑在他袖口，头触轻轻顶住布面，又落下去，像一枚用旧了的叹息。
“先生。”
远处有极轻的一声，像有人在帘外提醒。
那不是呼唤，更像体察——是蔡文姬的琴弦在风里拂过，也