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，也不问“见了之后如何”
。
问多了，就薄。
薄的东西，风一吹就翻。
他不需要翻，他需要稳。
“还有一件。”
黑甲人忽然开口，“这东西……”
他扬了扬手里的旧结与竹牌，“我们收了，替你保。
在你还没见上面之前，它比你命更值钱。”
“我知道。”
郭嘉答。
他知道。
他知道这是一张无名者的“脸”
。
这样的“脸”
只有在被人看见时才生出重量。
他暂时把它交出去，是把自己的命，系在另一条线上——那条线，不漂亮，不宽，够他走。
谈话就此收束。
黑甲人回到阴影里，火光又压低半寸。
青甲小将把马牵到郭嘉身边：“你这张嘴，今晚赚大了。”
“赚的是他。”
郭嘉朝阴影那处点了点头，“也是你。”
“少讨好。”
青甲小将笑了一下，笑里有汗，更多的是一线在劫后才会生出来的轻。
轻得像风在草叶上的一抹湿。
他忽然压低声音，“那老兵……”
“走了。”
郭嘉的声音很平，平得像把水倒进沙里，不见痕。
他不加一个字。
他在心里把两件事分开：人的死，和路的活。
分开，是为了不让死拖住了活。
把活走对，是对死者最好的交代。
青甲小将没再问。
他抬手，把一小包干粮塞给郭嘉：“你明早要用得到。
别逞强。”
“我会用。”
郭嘉把干粮收好。
他是会把谢放在最小声的地方的人。
他不多说。
他只是看了青甲小将一眼，那一眼里的火很小，却真。
夜更深，火更低。
远处营里的鼓声被风磨得钝，檀香味早被刮散。
荒草团成一团，像蜷在地上的兽，等一场不会来的雪。
郭嘉靠在一块风化的石上，闭眼养神。
卷轴此刻收得很紧，像一条拒绝被再次展开的蛇。
他知道，今夜可以不用它了。
它不是“自动驾驶”
的车，它是没路时帮人看见一线“可能”
的灯。
灯该灭时就得灭，不然会把人烧到手。
他把呼吸放慢，慢到像在数风。
风数到第五下，他在心里轻轻说了一句：
——活，走，见，问，生。
这五个字在胸口转了一圈，又落回原处，沉下去，像石子投进井里。
井很深，回声很轻。
轻得刚好够他明天听见。
天将破时，东方的铁碗边缘露出极细的一条亮。
亮不暖，像刀被磨出的一道白痕。
他起来，把衣襟掩好。
回望来路，老兵覆席的地方已经看不见，只剩两行凌乱的脚印，走到火膜的灰边，停住，再没有深下去。
那两行脚印像两根极细的线，把他的眼与心拴了半息。
他没有去拉。
他把那两根线收拢成一个结，跟腕上那道旧结绑在一起。
他转身，往西北走。
路很硬，风很冷，尘土苦。
他忽然现，一件奇怪的事：越在这样的路上，他越能闻见一种极淡的、像雨前土腥味的东西——不是香，不是血，是“生”
。
它不漂亮，它甚至不被人注意，但它确实存在。
只要有它在，绝境就不那么绝。
他笑了一下。
笑里没有火，也没有霜，只有一线不肯倒的钝劲。
“今天，活过了。”
他对自己说，“明天，见‘孟’。”
风自西北来，像把人往前推半步。
半步，刚刚好。