揣在怀里的短刀。
那是另一个阵营的尾焰，亮度不强，却利。
他记住了这个“利”
。
他闭上眼，把今日见到的一切在心里过了一遍：金皮稻草龙；檀香遮霉；木板起潮；袖口起毛；布条的红线；铜钮的触感；小刀的金线；尘土在浅槽里散力的姿势……最后，他在卷轴的空白处极轻极细地写下一行——
【结论：袁氏为伪龙。
弃之。
择毒为药。
】
写完，他把这行字抹平，不留痕。
抹平不是否认，是把“结论”
藏进肉里，化作他下一步迈出去时脚底的力。
力要花在刀口上，刀口在哪里？在那支“孟”
字牙旗的影子里，在朝西北回转的风里，在某个与粮道相交的小口子上——那里，将有人为粮草愁；有人为“脸”
疼；有人需要一句能让“脸”
不疼的话。
他缓缓吐出一口气。
天道的排斥仍在，他能感觉到骨头里那些细小、耐心的推挤，一下一下，催他往“外”
去。
可在那细小的推力之外，他又感觉到另一种更细小的东西，像微火在皮下蔓延。
那是昨日从都尉节牌上抹过的“尾焰余温”
。
火很小，却真。
真火贴着他，给了他一线尚可争取的光。
“今天，活过了。”
他在心里对自己说，“明天，换门。”
他侧躺在草席上，枕着粗硬的竹牌。
帐顶有一条极细的缝，风从那里钻进来，吹动他鬓角的。
他不去伸手抹，只是在心里数风。
风数到第七下时，他停住，半梦半醒地说了一句：
“金玉其外，败絮其中。”
话音落下，鼓声远远传来，像有人在黑夜里敲时间的背脊。
每敲一下，便把他往前推一寸。
而前面，已经不再有“漂亮的门”
。
只有一扇极薄、极冷、极锋利的缝，像藏在夜里的刀。
刀的背面，藏着他下一口要咬的“毒”
。
他咬一口，便能把这世界的排斥再推开半寸。
他必须咬，而且要咬得对、咬得准、咬得不被看见。
他笑了一下，笑里没有火，也没有霜，只有一小点极细的钝痛。
那钝痛提醒他：今天他拒绝了太多“好看”
。
明天，他会拿到一点“不好看”
的东西。
不好看，却有用。
天终于黑透。
营地像一张被抻到极满的鼓皮，着闷声。
闷声底下，虫鸣起落。
有人做梦，有人翻身，有人把小刀从案几底下摸出来，又悄悄塞回去——时机还没到。
所有的“还没到”
，都在为“到”
的那一刻蓄力。
郭嘉把手搭在胸口，指尖触到那枚铜钮。
他心里极轻地说：“谢谢。”
不是对人，是对风。
风今天帮过他三次。
他向来把聪明用在省力处，也把谢意放在最小声的地方。
——明日，西北。
那里的风不香，尘土也不白。
那里，或许有一条不漂亮的路，能通向一条真龙的影。
他睡了。
风过帐缝，细如刀。
刀不斩人，只在黑暗里，划了一道很浅的痕。