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风从西北吹来，带着草根的苦味。
天光被云压低，像一只伏着的兽。
伏着，是为了扑。
扑向谁？扑在谁的脸上？谁的脸丢得值钱、丢得响动大、丢了之后会有人来追问？这些问号在他脑子里排成队，又被他一一按下去。
他知道答案，但他不在这里说。
说对了，是“功”
；说早了，是“祸”
。
他在一处土埂停下，回望袁氏主旗。
金光仍在，香烟仍直，鼓声仍然稳得像图谱。
风却换了方向，檀香味被掀翻了一角，露出一点被潮气熏黑的草席边。
那一点黑，不显眼，像人嘴角的一粒飞疱。
人会拿粉去盖，盖住一次，再盖一次。
等粉用完，人就病了。
他低低地笑了一下，笑里没有怜悯，只有一线清醒的凉。
他来这天下，不是来给“漂亮”
行礼的。
他来，是要找一条能让他活的“毒路”
。
毒路不需要香，不需要彩绸，不需要朱印，只需要刚好能放下他的脚。
那条路在东南吗？在“金皮稻草龙”
的下风口吗？不是。
那里是“此路不通”
。
他该往西北。
那里风冷，路硬，尘土苦；那里有一条“毒龙”
，不美，却毒，毒得够他续命。
他收回视线，把卷轴合上。
星光熄的一瞬，脑后的痛像被人拔出一根刺，余烬尚热。
他不去揉，只把呼吸压得更稳，像在黑夜里渡一条河。
河面看着平，水底有暗流；暗流顺着他的脚腕往上缠，缠到小腿、膝、腰，他不停步，走过去便是。
太阳被云遮住，营地像一张抻得太满的鼓皮，四面都有暗响。
远处，一个老兵的身影在土埂另一头一闪而过，背微驼，步子稳。
他没有看过来，却像替人把一座看不见的桥扶了一把。
郭嘉心里一暖，把昨夜系在腕上的旧结往里按了按，指腹触着褪色的纹理，像在确认某种无形的相认仍在。
他沿着旁道出营，脚下的泥越来越硬，车辙在前方分成两股：一股向东南，宽整、平顺；一股向西北，细瘦、嶙峋。
两股路在地上分叉，在人心里也分叉。
前者是“漂亮的路”
，后者是“活得久的路”
。
他脚尖一偏，踏向后者——每一步都像踩在一张薄纸上，纸下是连着别人命脉的水。
他不踩破，只在纸上留一个浅浅的印。
印看不见，路却被他记住了。
“喂。”
背后忽地有人唤，“你叫——郭嘉？”
他回头。
是刚才那位青甲小将。
他快步追上来，压低声音：“三日的事，我去报。
但有句话——若真如你所言，回头你要见的，怕不是我家‘将军’，是我家‘孟将’。”
“孟？”
郭嘉心里一动，眼中那点冷意微微亮，像炭火上被风拨动的一缕红。
他记起昨夜远处那面不起眼的小牙旗——黑底，“孟”
字，收着锋。
利，不显，利。
“好。”
他道，“那就劳烦你，替我保留一条‘见孟’的路。”
青甲小将盯了他两息，忽然一笑：“你这张嘴，是刀。
别总拿来刮自己的舌头。”
说罢，提缰上马，带着车队往西北去了。
风把尘土压得更低，像在地表铺了一层烟。
郭嘉立在岔路口，长久地看着那一列车轮把浅槽碾出更深的印。
他的手按在胸前，指尖触到细杆与旧结。
旧结像火种，细杆像一寸未出鞘的钉。
他知道，三日后的夜里，巨蝎会把尾钩落下；而他要做的，是在尾钩落下前一息，把钉钉在对的地方。
他转身，沿着西北的“硬路”
走去。
云厚，风冷，天色像一张并不友好的脸。
但他知道，这张脸虽然不好看，却不会突然换掉五官。
它给的每一道皱纹，都是真。
真，便有得算；真，便有得活。
他走远了。
外营的香消在风里，鼓声也被风磨得钝。
袁氏大旗仍在那个方