。到玉枕，天门忽开，清凉入脑。脑海里那卷由星光织就的秘卷，静静舒展。卷上星轨如笔画，走走停停，偶尔折去一笔，又在别处接回。这是他的“观星策”。以往它的每一次展开，都伴着一种难言的压迫，像是旁观者在他肩头按下了手；今日不同，它轻而不迫，既不教，也不命，只是跟着他的呼吸明暗起伏，像从此愿做一盏照路的灯，而非索命的枷锁。
他沿星轨回望这具身体的内宇宙。经脉如城中道路，主干笔直，支路纵横。穴位如城中的烽照，一盏一盏点亮。关节如城门，杠杆轻翻，就能开合自如。五脏六腑如市，如仓，如庙，如狱，位置各安，职责各守。龙气走过它们，不是以君临天下之姿强行征服，而是以工部郎中的谨慎巡检：测门枢之松紧，验仓木之燥湿，问庙柱之柱础。该补的补，该换的换，该拆的拆。凡旧弊者不蔽，凡新生者不骄。
他每一次“看见”，都不是惊艳，而是安心。安心之后，才有一种更深的“掌控”升起来——不是对旁人的掌控，是对自己的掌控。他第一次觉得，自己可以命令自己的血，命令自己的气，命令自己的痛与不痛，命令自己的冷与不冷。命不再一半握在天上，一半握在冥冥的前世里。命，此刻握在他指间。
他忽又想到“代价”。
那“代价”并未离他远去。它潜藏在龙气外缘的阴影里，像某种不愿照面的亲戚。曾经每逢龙气冲关，它便现形，以“天道排斥”的姿态按住他的肩，逼他咳血，逼他断魂。如今它没有力气按了。只是踉跄着退回阴影。临退前回头看他一眼。那一眼很淡，却不甘。郭嘉颔首，与它对望，以无声的致意回敬：我记得你。
记得，才能不轻狂。
想到这里，他将龙气收束。他不贪把每一寸都洗得彻底。他只让龙气沿命中最要紧的枢纽再走一遍，从百会落回丹田，像把刀收入鞘，将刀身最后一次擦亮。丹田里温暖如炉，火候恰好，不旺不灭。炉上有鼎，鼎盖半启，蒸汽缭绕。蒸汽不再带黑，不再带腥。它只是清。清得像雨后井水，映出天光。井壁上曾经的青苔还在，却不再滑；井沿上曾经的裂也在，却不再渗。世间之物，不必每一处都“完美”，它们只需“稳”。
稳，才是这场洗髓的落脚。
他把“稳”字在心里写了三遍。每写一遍，丹田便沉一分。三遍之后，丹田坐稳成鼎。鼎若坐稳，炉火便听人处置。以往是火牵人走，是龙气拖人走，是局势压人走。今日，他想先自己走一步，再让火、龙气与局势跟着他的步子走。
他缓缓站起。骨节里轻轻作响，像新装的门扇在第一回开启时发出的愉悦。他试着伸臂、抬肩、转颈。每一个动作，都是“刚刚好”的阻力，没有突兀，没有滞涩。他再闭目，心神一沉，龙气应念而动，在手太阴肺经上叩了叩，在足少阴肾经上绕了绕，最后回归丹田。他轻声道：“听令。”龙气未语，却已俯首——那俯首，并非臣服，是愿意。
他微笑，收了笑。往日多年的风寒在这笑里化开，胸腔因此变大了一指。那指的宽窄，不是虚语。他真切感知，自己的肺能装下更多的气，自己的心能驱动更远的血。血去远路，脚下就有余力吧。脚有余力，路就不再只能看着别人铺。
他走到窗前，指尖挑开窗栊。晨光洁白，连同庙外斑驳的树影落进来。尘烟在光柱里飞行，仿佛缩成一个微型的星河。每一粒尘都有自己的轨迹，交错却不乱。他侧身让开那束光。光贴着他肩头滑过去，在对面墙上投下一方明亮。那方亮像落在棋盘上的一枚新子，不急着取势，不急着吃子，就这么稳稳落下，静静发酵。
他俯身，提起放在案旁的水盏。盏里清水一汪，映出他的面。他的面并无大变，仍是病后清瘦的书生样。然而眼底的青阴退去三分，眉间多年不散的薄怒像被风掀起，露出更深一层的冷静。更显着的是双眸——黑白分明，黑处深，白处亮。亮之中有细细的光点，若有若无，流转不息，像夜里海上的渔火远远浮动，又像冬夜里杯中青梅酒的光，抿一口，先是酸，继而回甘。
他把水盏举起，对着光，轻轻一碰唇。水入喉，滑而温。他想起往昔每一次饮水，喉咙深处总有一根刺，如今那根刺不见了。他便又喝一口，多喝一口，也不咳了。
“好。”
只一个字。他不愿铺张，不愿把这份小小的惊喜夸成雷霆万钧。惊喜若夸大了，便会像映月的水，手一伸，反而乱。他把盏放下，十指微合，于案上叩了叩。叩声清，像小钟在心上响。
那一点点黑气，仍在不紧不慢地从毛孔里排出，像旧年的账