师，若断其坐骑，恐引其狂性，反有失之变。”
“变？”郭嘉淡淡一笑。“变已尽。武力是他的最后一线，先断其足，再断其心。狮子若失爪牙，自知死期，便会仰天而号——那一声，才是真正的断。”
城上一声惨嘶，像从铁缝里被挤出来，锋利难听。赤兔的后腿终于跪下，膝骨碰在石面上，发出一声钝响。它费力地抬头，眼睛里那点月亮摇了摇，像要散。它把鼻孔踏着地面挪向吕布的靴子，去蹭，去嗅，去记住这一刻的气味。它踟蹰着要站，可四肢的力气像被无形的手慢慢抽走了。它的胸腔起伏越来越小，呼吸越来越浅，每一次呼吸都牵动箭孔一阵微颤，鲜血像被风吹薄的红纸，被吹到它自己的蹄上，被吹到吕布的膝前。
吕布把它半抱起来，他的手臂在铠甲下鼓起，肌肉像绷到极限的绳子。他的眼眶红得近乎失明，里面的火要溢出来。他忽然停住不动，像被什么东西狠狠撞了一记。他低头，贴近赤兔的耳朵。耳朵里有细细的毛，毛上挂着血，他呼吸掠过，血珠微微颤了一下。
“阿赤。”他用少年时的称呼，声音低得像从胸腔深处摸出来，“别怕。”
赤兔的耳朵动了一动，像听懂了。它努力把头抬高那么一点点，把下颌抵在他的臂弯里。它的眼睛里又亮了片刻，那亮不是火，是人。吕布在那亮里看到了许多他不愿承认的东西：被弃、被逐、被背叛、被利用；他看见自己一次次在权势与忠义之间挣扎，最后却只剩这一匹马，默默把他背向每一场不得不赴的战。他忽然明白过来：他所对抗的，远不止是城下那张无数次变换过面孔的军阵，还有命运里那只不露声色的手，它正一点一点，剥去一切。
“够了——”他抬起头，朝城下喊。那一声喊碎了，他自己也听见它碎了。但箭雨还在，冷厉、机械、无情。又有一支箭，带着弯曲的风，擦着他的胳膊，直直插在赤兔的胸口，正中肺处。赤兔的身子猛地一僵，蹄尖向前刨了一下，刨出一道细细的白痕。它的眼睛里的那线月光忽然扩散，像一滴墨落进水里，黑得无边。
“住手！”曹营某处有将吼了一声，声音里带着迟来的恻隐。吼声被夜风一卷，没再传上来。
郭嘉的手指终于落下。他道：“收。”
弓弦齐鸣戛然而止。城下恢复了最初那种压抑的静。火把仍在燃烧，滴下的火油在地上铺成一层薄薄的反光。那反光映着高台上两道紧靠的影子：一人，一马。影子在轻轻颤。颤着，渐渐慢了。
赤兔最后一次呼吸时，鼻翼大大张开，像要把这世间最后一点气息全部吸入肺中。它的头又往吕布怀里挨了一寸。那一寸，有温度，有重量，有执迷。它的眼眶边留下两道痕，血与泪难分。接着，它全身的力气像潮水退出，四蹄轻轻一松，颈项在吕布手臂里垂下去。
一瞬间，长风穿过台面，吹起它鬃毛里的一片灰，灰在空中打了个小小的旋，落在吕布的肩头。吕布的手臂还抱着，抱得极紧，骨节发白，像要用力把这重量永远固定。他没有立刻发声。许多事在他体内轮番撞击：愤怒、羞辱、悲悯、不服、绝望。它们拥挤着，挤到喉咙里，却堵在某个无形的门后。
很久，很久，他才仰起头。濮阳的天边此时泛出极浅的一线亮，像刀刃上的寒光。那光落在他的眼里，把里面的血意照得更清。他张开嘴。
那一声，先是嘶，然后是吼，最后全都炸成了碎片。它不是人声，也不是兽声，是被剥夺到最后、仍要证明自己还活着的一声。它撞入城墙，沿着砖缝的纹理奔走；它冲入阵列，让许多握弓的手不由自主地一抖；它直直上撞云底，让灰白的晨意也为之一震。
“啊——！！！”
哭号过后，他像忽然被抽空了力气，肩头慢慢塌下去。他放开了那口气，却不放开怀里。赤兔的体温仍残存一点点，像篝火里将灭未灭的余烬。他不肯承认这余烬会灭。他用自己的胸膛去护，像护一个孩子最后一口温暖。他的下巴垂在赤兔的颈上，轻轻地磨蹭一下——那是只属于它们两者的抚触。
郭嘉在城下，看着这一切，眼神里没有起伏。他的目光越过吕布的悲号，越过那一具具覆甲的尸体，落在更远处——那是一条已画定的路径：第八杀之后，武力尽断；第九杀，将取其魂。他轻声道：“至此，战神之偶像崩塌大半。”
“军师。”荀攸侧身，低声：“他若因此狂性大作……”
“狂。”郭嘉想了想，“他要狂，也只能抱着死马狂。他若还敢突围，马已殒，他便落于地。地上，才是人的土地，不再是神的战场。”