姨笑着递过来一碗豆腐脑，上面撒满了虾皮，“她走之前特意交代，您的豆腐脑要多放虾皮，还得是昨天刚晒好的新虾皮。”
林墨舀了一勺豆腐脑，鲜得恰到好处，心里突然暖暖的。
他看向摊前的老太太，老太太正对着他笑，用左手比了个“好”
的手势，虽然动作缓慢，却满是善意。
这时，苏晓燕来一条微信，附带一张照片：她穿着白色护士服，站在社区医院的护士站，胸前别着工作牌，笑得眉眼弯弯。
文字里写着：“林医生，我报到啦！
张叔他们把早餐摊照顾得很好，您要是想吃芝麻饼，就让张叔给您留着，我晚上回来做！”
林墨回复了个“加油”
的表情，抬头时，看见朝阳正好爬过巷口的屋顶，金色的光洒在早餐摊前，洒在张叔翻搅油条的手上，洒在李姨收钱的笑脸上，也洒在老太太捡芝麻的竹筐里。
空气中的芝麻香、油条香、豆浆香混在一起，成了清晨最治愈的味道。
他突然觉得，所谓生活的暖意，从来不是惊天动地的大事，而是有人愿意为你调慢擀面杖的节奏，有人愿意帮你扛起早餐摊的担子，有人愿意在凌晨四点的巷口，为你留一碗热乎的豆腐脑。
这些细碎的善意像芝麻粒一样，不起眼，却能在岁月里，酿出最醇厚的香。
那天的手术，林墨做得格外顺利。
下台时，主任拍着他的肩膀说：“看来你状态真的调整好了，手稳得很！”
林墨笑着说：“可能是楼下的早餐摊，给了我最好的‘麻醉剂’吧。”
傍晚回家时，他特意绕到早餐摊，张叔正收拾东西，老太太坐在轮椅上，手里拿着个油纸包。
看见林墨，老太太颤巍巍地把油纸包递过来，苏晓燕从后面走出来，笑着说：“这是我妈让我给您留的芝麻饼，她说您今天做手术，吃芝麻养脑。”
林墨接过芝麻饼，指尖传来熟悉的温度。
他咬了一口，甜香在嘴里散开，和小时候父亲做的味道一模一样。
巷口的路灯亮了，暖黄的光落在他们身上，像一层温柔的纱。
林墨突然明白，有些温暖，会像这凌晨四点的芝麻香一样，永远不会消散，会在平凡的日子里，悄悄治愈每一个需要被温暖的人。