可我知道不是。
指尖还在抖，嘴里全是血味。我低头看掌心，焦黑账本上那个“归”字已经消失，只剩烫穿的孔洞，形状像一把倒挂的钥匙。
屋顶破洞外，月亮被云遮了大半。一滴水落下来，砸在我眉心，凉得刺骨。
我抬手抹了把脸，才发现那是汗，混着血，还有点咸。
柜台角落，算盘静静躺着，一颗珠子卡在框外，悬而不落。
我盯着它看了三秒，伸手去拨。
珠子刚碰到指尖，突然“啪”地弹起，撞上房梁又跌回桌面，滚了两圈，停在“千”字位上。
与此同时，鼻腔深处泛起一丝甜腥。
刚才那团黑雾，终究还是进了呼吸。
我抬手摸了摸左耳铜钱，它不再发烫，反而冰凉，像刚从雪地里捡回来。
门外传来脚步声，由远及近。
我猛地抬头，盯着门口。
门没开，影子也没投进来。
可那脚步声，分明是司徒明每天早晨来敲柜台的节奏——三轻，两重，一共七下。
我屏住呼吸。
第七下落定时，肩上那柄锈剑，又开始发烫。