不高，穿着说书先生的青衫，右手晃着一串铜铃。
我没动。
他也没动。
雨还在下，可庙里干得像旱了三年。
他抬起手，把那枚铜钱轻轻放在供桌上，说：“你算得清账，可算得清命？”
我盯着那枚钱，忽然笑了。
“你搞错了。”
我伸手按住剑鞘，缓缓抽出三寸。
锈铁摩擦的声音在庙里回荡。
“我不是掌柜的。”
“我是收账的。”
剑光一闪，供桌从中裂开，铜钱被削成两半，一半落地，一半还在空中。
那影子往后退了半步，泥像残骸簌簌抖动。
我往前踏一步，剑尖指向他眉心。
他笑了。
我也笑了。
门外，一只蛤蟆蹦了进来，肚皮上的“福”字变成了“死”。