自我毁灭的全过程。
小娟重新躺下，拉好被子，动作轻缓，没有惊动一丝空气。
房间里只剩下老王粗重、压抑、如同濒死野兽般的喘息，在死寂的夜里无限放大。
窗外的天色，依旧是沉沉的墨蓝，离天亮还早。
老王睁着眼，那只浑浊的右眼空洞地望着天花板，那只尚能视物的左眼，却像燃尽的炭火，只剩下一片死灰。
小娟的话像淬了冰的针，密密麻麻扎进他每一个还能感知疼痛的神经末梢。
他觉得自己像个被剥光了示众的小丑，过往所有的放纵和得意，都在妻子平静的叙述中，变成一场彻头彻尾、荒诞可悲的笑话。
她的“好”
，原来是一场精心设计的旁观，一场冷酷的等待。
第二天，日子依旧。
小娟准时起床，热牛奶，煮软烂的面条，吹凉了，一勺一勺喂给老王。
她的动作依旧平稳、精准，仿佛昨夜那场石破天惊的对话从未生。
老王木然地吞咽着，味同嚼蜡。
他不敢看小娟的眼睛，那平静无波的眼神，此刻在他看来，比任何刀锋都锐利，比任何怒火都灼人。
张阿姨又来了，带着刚蒸好的包子。
她看着小娟给老王喂完饭，又熟练地给他按摩僵硬的右臂，忍不住再次感叹：“娟子，你这耐心真是……菩萨转世啊！
老王，你可得好好惜福！”
老王喉咙里出一声含糊的咕哝，费力地扭过头去，用那只还能动的手，徒劳地想盖住自己的脸。
惜福？他只觉得这“福气”
像烧红的烙铁，烫得他皮焦肉烂。
张阿姨不明所以，只当他是病中烦躁。
午后，阳光透过玻璃窗，在地板上投下斜斜的光斑。
老王躺在摇起的病床上，目光呆滞地望着窗外。
一只麻雀落在光秃秃的枝头，蹦跳几下，又扑棱棱飞走了。
自由。
这个词像一把钝刀，反复割锯着他的神经。
他费力地转动眼珠，看向坐在窗边小凳子上择菜的小娟。
阳光给她低垂的侧脸镀上了一层毛茸茸的金边，显得格外柔和。
可老王知道，那柔和之下，是深不见底的冰寒。
他想起结婚那天，小娟穿着红嫁衣，脸上也是带着这样淡淡的笑意。
那时他以为那是羞涩和温顺，现在才明白，那或许是一种早已洞悉结局的平静，一种认命的悲凉。
悔恨如同汹涌的潮水，一波又一波地冲击着他残破的意识堤坝。
他想起自己第一次彻夜不归打牌，小娟只是把冷掉的饭菜热了又热；想起他喝得烂醉如泥吐了一地，小娟默默清理毫无怨言；想起他为了哥们义气一掷千金，小娟也只是默默把家里所剩不多的积蓄拿出来……每一次，他都把这沉默当作默许，当作贤惠，当作他肆意妄为的许可证。
他用她的“好”
作为燃料，把自己的生命烧得烈火烹油，最终只余下一地焦黑的残渣。
而她，只是静静地等着，等着这团火把自己烧成灰烬。
现在，她等到了。
他瘫在这里，就是她等待的最终结果，一个活生生的、由他亲手打造的、无可辩驳的证明。
老王闭上眼，滚烫的液体再次从眼角溢出。
这一次，不是为了身体的疼痛，而是为了灵魂深处那无法愈合的、被彻底洞穿和否定的剧痛。
小娟的“好”
，抽走了他生命里最后一点虚假的暖意和尊严，让他赤裸裸地面对自己彻底失败的人生。
傍晚，小娟给老王擦洗完，扶着他躺平。
她弯腰整理被角时，老王用尽全身力气，出微弱而嘶哑的声音：“烟……抽屉……”
小娟的动作顿了一下，直起身，静静地看着他。
“求你……”
老王那只尚能活动的左手，死死抓住被单，指节泛白，浑浊的左眼里充满了绝望的哀求，“就……一口……”
这曾经深入骨髓的渴望，此刻更像是一种绝望的确认，一种最后的、卑微的试探。
他像溺水的人，想抓住一根名为“习惯”
的稻草，证明自己还残留一点对生活的掌控力，哪怕这稻草本身是剧毒。
小娟的目光在他脸上停留了几秒，那目光平静依旧，却似乎比任何拒绝都更有力量。
她没有说话，只是转身走到五斗柜前，拉开最下面那个抽屉。
老王的心猛地提了起来，带着一丝荒谬的、垂死的希冀。
然而，小娟只是从抽屉里拿出一个崭新的、未拆封的电子烟弹——那是老王病倒前买的，还没来得及用。
她拿着那个小小的塑料盒，走回床边，轻轻放在老王那只唯一能动的左手边。
她的指尖冰凉，碰触到老王手背的皮肤，激得他微微一颤。
“医生说，这个也不行。”
她的声音很轻，像怕惊扰了什么，“但你想点着闻闻，