戏般的猎奇。
手机，无数部手机，像嗅到血腥味的鲨鱼，被迅地、毫不迟疑地举了起来。
镜头冰冷地对准了地上那个翻滚哭嚎的臃肿身影。
快门声此起彼伏，闪光灯像一道道无声的闪电，冷酷地劈在王凤娟涕泪横流的脸上和沾满灰尘的昂贵外套上。
一些旅客捂着嘴，脸上是难以置信的尴尬；一些皱着眉，低声用各种语言议论着；几个小孩子被吓得躲到了父母身后，又忍不住探出头张望。
混乱的中心，王凤娟兀自沉浸在自己制造的巨大声浪里。
每一次翻滚，每一次哭喊，都带着一种孤注一掷的绝望和源自某种“经验”
的笃定——“在中国都管用！
闹大了，他们就怕了，就得放我走！”
这个念头在她混沌的脑海里像最后的救命稻草一样疯狂燃烧。
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她哭得更响，滚得更用力，试图用这熟悉的方式，撞开眼前这堵冰冷的“墙”
。
然而，墙没有倒。
机场安保人员高大的身影迅出现，像沉默的铁塔，隔开了围观的人群。
他们神情冷峻，没有呵斥，也没有试图强行拖拽，只是用身体和眼神构筑起一道不可逾越的屏障。
那位金地勤小姐脸上的职业微笑早已消失无踪，只剩下公事公办的冰冷。
她拿起对讲机，语极快地汇报着情况，目光掠过地上撒泼打滚的王凤娟时，没有愤怒，只有一种深不见底的疏离和一丝不易察觉的怜悯——那是对彻底失序者的怜悯。
最终，在安保的严密“护送”
下，王凤娟被带离了登机口。
她的哭嚎变成了不甘的呜咽和断断续续的咒骂，行李箱轮子摩擦地面的刺耳声音是她离场唯一的伴奏。
那架她渴望登上的航班，在跑道上呼啸着腾空而起，将她彻底留在了这片陌生的土地上。
她被明确告知：她被拒绝登机了。
米兰的夜晚带着地中海的凉意，透过廉价旅店薄薄的窗帘渗进来。
王凤娟蜷缩在窄小的床上，眼睛干涩得像两片砂纸。
昨夜那场耗尽全力的哭闹，此刻只留下一种被彻底掏空后的麻木和隐隐作痛的羞耻。
手机屏幕上，零星几个国内亲友来的询问信息，她一条也没回。
手指无意识地点开一个海外短视频平台，热门推送里，赫然跳出几个刺眼的标签：
“米兰机场的中国大妈撒泼打滚。”
她的心脏猛地一缩，像被一只冰冷的手攥紧。
点进去，就是她自己——那个躺在地上翻滚哭嚎、面目狰狞的臃肿身影，从各个角度被清晰地记录下来。
视频下的评论区，各种语言的文字瀑布般滚动，夹杂着无数她看不懂但能感受到强烈情绪的符号。
即使不懂那些外语，那些嘲笑的表情符号、那些摇头的动图、那些被特意翻译出来的中文评论——“丢人丢出国门”
、“以为全世界都是她村头？”
、“这种人千万别再出来了”
——像烧红的烙铁，烫得她浑身抖。
她猛地关掉手机，黑暗中，只有自己粗重的喘息和擂鼓般的心跳。
第二天下午，重新站在马尔彭萨机场的出大厅。
王凤娟几乎一夜未眠，眼袋浮肿，脸色蜡黄。
她换了一身衣服，头也勉强梳理过，试图抹去昨日的痕迹。
手里攥着新买的机票，昂贵的代价让她心头滴血。
她特意选了个离昨天那个“晦气”
登机口最远的区域，拖着那个明显瘪下去一些、显然忍痛丢弃了不少“战利品”
的箱子，脚步虚浮地走向指定的新登机口。
然而，空气似乎凝固了，带着重量。
离登机口还有十几米远，她就感觉不对。
一种无声的、粘稠的注视感，像无数细小的蛛丝，从四面八方缠绕过来。
候机椅上的人们，或坐或立，目光——那些毫不掩饰的、带着审视、好奇、甚至是一丝嘲弄的目光——像聚光灯一样，齐刷刷地聚焦在她身上。
低语声如同细小的潮汐，在座椅间起伏。
有人毫不避讳地对她指指点点，随即和同伴交换一个心照不宣的眼神；有人举起手机，镜头看似随意，但方向分明对准了她。
她甚至看到一个穿着时髦的亚裔女孩，飞快地低下头在手机上打字，嘴角挂着一抹讽刺的弧度。
王凤娟的脖子像是生了锈，僵硬得无法转动。
她死死地盯着自己脚前那一小块地面，仿佛那是唯一安全的孤岛。
脸颊火烧火燎，耳朵里嗡嗡作响，血液似乎全涌到了头上。
她恨不得立刻挖个地洞钻进去，或者变成一缕青烟消失。
每一步都像踩在烧红的炭火上，沉重而灼痛。
昨天那股子不管不顾的泼辣劲儿，早已烟消云散，只剩下被扒光