不过见夏德和艾丽出现了，正在村寨后方的废弃房屋中忙活的露维娅便让夏德过来：
“你来了事情就简单多了，看来我们可以按时回去吃午饭了。”
“露维娅，西尔维娅，你们先闭上眼睛......小米娅和...
风穿过书院的檐角，将钟楼顶那枚铜铃吹得轻轻一颤。林远站在楼顶边缘，脚下是沉睡的古城轮廓，远处天际线泛着淡青色的微光，像一句尚未落笔的诗行。他手中的晶体吊坠在晨风中微微晃动，光芒如呼吸般起伏，仿佛与天地间某种无形的节律同步。
他知道，那不是结束。
《呢喃诗章》闭合了，但它的声音并未消散。它已渗入空气、水流、地脉与人心深处，成为世界运行的新频率。每一个曾沉默的灵魂，此刻都在以自己的方式回应??有人提笔写信给亡故的亲人，有人在街头拥抱陌生人，有科学家将实验数据转化为音符，在深夜独自聆听；甚至监狱里的囚犯也开始用摩斯密码敲击铁栏，只为告诉某个人：“我后悔了。”
而林远自己，也终于打开了母亲留下的那本烧焦边角的笔记本。
纸页脆黄，字迹时断时续，像是被泪水浸染过无数次。第一行写着：
>“如果有一天你读到这些字，请相信，我不是不想说话，而是怕我的声音太轻，你会听不见。”
他坐在档案室的老藤椅上，窗外蓝花依旧盛开，唇形花瓣随风开合，低语着无人能译的韵脚。他一页页翻看，母亲的文字如溪流缓缓淌出：她写童年时在夏夜数星星，写初恋时藏在课本里的纸条，写怀孕后第一次感受到胎动的震颤。但她写得最多的，是他。
>“林远出生那天，下着小雨。护士把他抱到我面前，他睁着眼睛，不哭也不闹，只是看着我，好像早就认识我一样。那一刻我知道，他是来教我说话的??不是用语言，而是用爱。”
林远的手指停在这句话上，指尖微微发抖。原来早在他学会说话之前，母亲就已经准备好了一生的诗，只等他长大去读。
可他烧了它们。
他以为那是解脱，其实是割断了最后一条回家的路。
“我不是不爱你……”他低声说，声音沙哑，“我只是……不知道怎么面对你的离开。”
话音落下的一瞬，书桌上的无名之书忽然轻轻震动。封面再次泛起温热的蓝光，第十页缓缓翻开，却没有浮现新的文字，而是映出一段影像??模糊的医院病房，十七岁的他坐在床边，背对着镜头，肩膀僵硬。床上的母亲努力抬起手，指尖颤抖地指向窗台上的笔记本。
画面静止了几秒，然后，母亲的声音响起，极轻，却清晰得如同就在耳边：
>“别烧它……替我说完那些没说完的话。”
林远猛地抬头，四顾无人。可他知道，这不是幻觉。这是记忆的回响，是情感的残波，是《呢喃诗章》为他重新接通的通道。
他闭上眼，深吸一口气，拿起笔，在空白纸上写下第一个字。
不是论文，不是报告，不是任何官方文件。是一首诗。
一首属于母亲的诗。
当他写下最后一句时，窗外的风突然停了。所有蓝花同时闭合，随即又猛然绽放，释放出一阵细碎的嗡鸣。那声音汇聚成一句低语：
>“谢谢你，替我说完了。”
林远伏在桌上，久久不动。泪水滴在纸上，晕开了墨迹，却化作一行新字：
>**诗不死于火，只死于遗忘。
>而你，记得我。**
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