里炸开，她突然说：“妈，以后每年今天，我们都来这里煮粥好不好？”
“好。”妈妈把剥好的虾放进她碗里，“等椰苗结果了，我们在树下支口大锅；等你嫁人了，我们带着外孙来；等你老了，走不动了，我就推着你来。”
海蝴蝶停在蓝布方巾上，翅膀尖轻轻扇动。小满望着妈妈眼角的细纹，突然明白：所谓“更亮的远方”，从来不是某个遥远的目的地，而是此刻掌心的温度，是浪花里的笑声，是每一粒沙、每一片叶、每一声“阿满”里藏着的，永远不会褪色的光。
暮色降临时，她们往回走。椰苗在风里摇晃，枝桠上的蓝布方巾像朵会飞的云。小满回头望，海平线上还剩半轮夕阳，把她们和椰苗的影子拉得老长，叠在一起，像幅会动的画。
“妈，”她轻声说，“你看，我们的影子在走路。”
妈妈笑了，挽住她的胳膊：“那是时光在走路。每一步，都踩着‘今天’的光。”
而在她们身后，海浪正一遍又一遍，把“更亮的远方”写进沙滩——那是无数个“今天”的名字，是椰苗抽枝的声响，是海蝴蝶振翅的风，是每一个平凡日子里，最珍贵的，永不熄灭的光。