掌很大，指节粗粝，却把小满的手包得严严实实。“等它再抽十茬叶，”他说，“等你在它底下学会骑自行车，等你妈妈的围巾织完第三条，等我们家的相册再添一百张照片……”
“那得等好久！”小满皱起鼻子。
“不久。”妈妈把盛着圆子的瓷碗推到爸爸面前，“你看，昨天刚给它施了肥，今天就冒了新芽；前儿个台风天还蔫头耷脑的，今儿个就被风吹得直唱歌。”她舀起颗圆子吹了吹，塞进爸爸嘴里，“春天哪有什么‘等’？它就藏在每一滴浇树的泉水里，每一针织围巾的毛线里，每一次给它裹麻绳的动作里。”
爸爸含着圆子笑，甜得眯起眼。风掠过椰树梢，把他的笑声卷进浪里，又推回来。小满忽然发现，爸爸鬓角的白头发比去年少了些——许是被海风吹黑的？她伸手去拔，他却抓住她的手腕：“别闹，这是海风给的‘勋章’。”
这时，海平线上又飞来几只海鸥。它们掠过椰树梢，扑棱棱落在沙滩上，歪着脑袋啄食圆子滚出来的碎米。小满指着其中一只：“阿爸你看，那只翅膀上有块黄斑，像不像去年我们在礁石上看到的贝壳？”
“像。”爸爸应着，伸手把她散下来的头发别到耳后，“就像咱们的春天，总有些小意外，倒成了最亮的星子。”
妈妈把最后一碗圆子端上桌，石桌上摆着张奶奶送的椰丝、爸爸带回来的新椰种，还有小满掉的圆子——她蹲在地上，把圆子一颗一颗捡回瓷碗，阳光透过她的发梢，在地上投下细碎的金斑。
椰树上的椰丝帽还在晃。风穿过叶隙，带来若有若无的甜香——是远处的鸡蛋花开了，是晒在竹匾的鱼干香了，是妈妈煮的酒酿圆子热了。
小满忽然明白，春天从来不是某一天的突然降临。它是椰苗抽芽时“咔”的轻响，是麻绳勒进树皮时浅浅的痕，是爸爸的旧衬衫蹭过她鼻尖的痒，是妈妈的圆子在锅里滚出的泡。它在每一次“今天”里生长，在每一声“明天”里沉淀，像妈妈织的围巾，越织越厚，越织越暖。
而此刻，风里有了更浓的春的气息。那是椰树的心跳，是椰子的甜香，是爸爸粗糙的手掌抚过她发顶的温度，是妈妈把新椰种埋进土里时，轻声说的那句：“咱们等它长大。”
链的尽头，有片更蓝的海，有棵更高的椰树，有个系着椰丝围巾的女孩，正举着椰壳碗，等她的爸爸端来刚煮的酒酿圆子——而碗里的圆子，正浮在蜜色的汤里，滚出一圈又一圈的春。