声像浸了蜜的阳光，甜甜地流淌在每个人眼里。
那年的社会实践课上，教官的哨声刺破晨雾。
“这架子会碎吗？”我的手心沁着汗，握住粗糙的麻绳。
三十双眼睛在我背后汇聚成星河，不知谁悄悄扯住我衣角：“我们会抓紧的。”木质支架颤抖着移动时，我仿佛看见每个人的心跳通过绳索传来，像无数萤火虫在黑夜中彼此照亮。
校门口的梧桐依旧按时抖落秋装。但现在的我明白，飘落的每片叶子都在等待新生，跌倒的每道伤痕终会闪烁勋章。我们都在看不见的春光里，悄然长出更坚韧的模样。
蝉鸣声里，我望向窗外浓得化不开的绿荫，指尖的笔杆微微发颤。做不完的练习题像会繁殖似的，总在笔记本堆里冒出新的一本。阳光把窗框烙成金色的相框，定格着操场上跳跃的身影。
教室里的吊扇转得费力，我的目光落在课本边角的漫画涂鸦上。前桌的小雨又在传纸条，她的马尾扫过我的文具盒，带起一阵栀子花香。
那些夹在课本里的秘密，像春天藏在雪层下的嫩芽，总能在课桌间悄悄生长。
书包侧袋躺着叠成方块的试卷，红笔画的波浪线像老师生气时颤抖的嘴角。晚自习结束时，路灯把影子拉得很长很长。经过小卖部时，冰柜里的汽水瓶正流着汗，玻璃珠在巷口滚成彩虹。