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“可不是嘛，”王建军应着，往纸马石雕的接缝处抹了点黄泥巴，真像没干的浆糊，“还得刻个老太太，抱着个旧纸人站旁边等，纸人胳膊断了只，她说‘这是我家老头子生前扎的，补补留个念想’，您边糊边说‘人走了，手艺得留下，纸人修好了，就像他还在似的’，说得老太太直抹泪。”
正说着，李奶奶拎着串纸灯笼来了，竹骨歪歪扭扭的，上面的红纸褪成了粉，却还透着点艳。“建军，给我刻进去。”她把灯笼往摊前一挂，“就刻我举着这灯笼，您刘大爷正往上面糊新纸，说‘这灯笼当年是给你孙子扎的，现在他长大了，灯笼也该换件新衣裳’。”
王建军赶紧在摊前刻了个老太太，手里举着灯笼，红纸破了个洞，老刘头的石雕正往洞上糊新纸，浆糊抹得太多，顺着灯笼往下流，像淌眼泪。“这下像了吧？”
“像！就是这股子热乎气！”李奶奶乐了，突然指着摊角，“还得刻只老猫，总蹲在彩纸堆上打盹，有回叼走张绿纸，被您一竹竿赶得跳上墙头，绿纸片飘了一地，跟撒了把翡翠。”