清晨的海风裹挟着咸腥味灌进“蛟龙号”
指挥室，沈星河站在电子沙盘前，手指无意识地敲打着泛着蓝光的操作台。
墙上挂钟的分针刚划过“9”
，最后一名船员抱着笔记本鱼贯而入时，他闻到了混杂在海风中的咖啡香——那是大副王海特意给值了通宵班的探测组带的，纸杯上还凝着细密的水珠。
“都坐。”
沈星河按下遥控器，全息投影在众人头顶展开。
最前排的老轮机长扶了扶老花镜，浑浊的眼珠突然亮了起来——那是他们用声呐扫描了七昼夜的海底地形，此刻正以淡蓝色光影在空气中流转，像一条沉睡的巨龙。
王海揉了揉红的眼尾，制服领口还沾着探测舱的机油渍。
他把平板推到沈星河手边，屏幕上跳动着三维建模的进度条：“凌晨四点刚跑完最后一组算法，模拟了五十年地质演变。
您看这儿——”
他起身用激光笔点向投影里凸起的海脊，“这片大陆架延伸到黄岩岛的角度，和民国二十年《南海诸岛地理志略》的手绘完全吻合。”
人群里传来倒吸冷气的声音。
二副小吴攥着笔记本的手青筋凸起：“这要是公布出去……”
“别急。”
沈星河抬了抬手，投影切换成模糊的水下影像。
画面里，珊瑚礁缝隙间露出半截青灰色石墙，表面刻着模糊的云雷纹。
“这是昨天潜水组拍的。”
他调出对比图，一边是考古所提供的唐宋海船残骸纹样，另一边是石墙局部，“专家说，十有八九是宋元时期的商队避风港遗址。”
卡洛斯·罗德里格斯突然咳嗽起来。
这个总爱穿花衬衫的菲律宾海洋学家此刻领口皱成一团，右肩还沾着草屑。
他从帆布包里摸出一本薄册子，封皮印着《谁说南海无人知》，纸张带着新印刷的油墨味：“马尼拉大学的地下印刷厂干的。”
他推了推歪掉的眼镜，喉结动了动，“我凌晨三点才从码头过来，他们……他们把西班牙殖民档案里的航海图全印进去了，连1734年的墨卡托地图都标着‘吕宋海’以东是‘中国礁’。”
指挥室的空调突然出嗡鸣声。
老轮机长重重拍了下桌子，震得搪瓷缸里的茶晃了出来：“好小子！
当年我在南海打渔，老船长就说海底有宝贝，敢情是老祖宗留下的凭证！”
沈星河的手指在沙盘边缘轻轻划过。
他想起昨夜张大海跪在金属地板上的样子，想起何振梁在电话里说“舆论要打组合拳”
时的沉稳声调，此刻这些碎片突然在脑海里拼成完整的拼图。
他抬头时，目光扫过王海眼下的乌青，扫过卡洛斯衬衫上没来得及洗掉的草渍，扫过老轮机长颤抖的手背——那些被海风刻下的皱纹里，此刻都燃着同样的光。
“第三组证据在这儿。”
他调出可燃冰探测数据，蓝色曲线在屏幕上起伏如呼吸，“王哥带人测了二十七个点位，气泡上升轨迹和历史水文记录完全重叠。”
他敲了敲桌面，“明天听证会，我们要让全世界看到：这片海的每一粒沙，都刻着中国人的名字。”
舷窗外突然传来喧哗声。
小吴凑近玻璃看了眼，猛地转身：“何老上央视了！”
所有人的目光转向墙角的电视机。
何振梁坐在演播厅的沙里，藏青色西装熨得笔挺，连袖扣都闪着温润的光。
他推了推金丝眼镜，声音像浸过岁月的青铜：“有人说南海是‘无主之地’，可我们的渔民在这儿打了千年鱼，我们的商船在这儿航了千年路。
海底的沉船、珊瑚礁里的瓷片、甚至每一道潮汐的痕迹，都在说同一句话——这里，有人知，有人守。”
老轮机长突然抹了把脸。
他的粗糙指腹蹭过眼角，带着常年握扳手磨出的茧：“我闺女昨天还说，学校论坛全是骂那些仲裁庭的。”
他吸了吸鼻子，“何老这话说到根儿上了，咱守的不是油气，是老祖宗的脸。”
沈星河望着电视里何振梁的侧影，喉结动了动。
他想起三天前在都机场，老人拍着他肩膀说“年轻人要敢把真相晒在太阳下”
时，掌心的温度透过衬衫渗进来。
此刻屏幕里的何振梁抬眼看向镜头，目光穿过千里海疆，直抵“蛟龙号”
的指挥室，像一道穿透阴云的光。
“散会。”
沈星河的声音轻得像叹息，却让整间屋子的人同时挺直了背。
他望着船员们鱼贯而出的背影，王海拍了拍卡洛斯的肩，老轮机长把那本《谁说南海无人知》小心揣进怀里，小吴举着手机在拍全息投影——他们的影子被顶灯拉得很长，在地板上交织成一张网，网住的是比油气更珍贵的东西。
夜幕降临时，沈星河独自站在甲板上。
海风掀起他的衣角，远处的乌云正以肉眼可见的度聚集，像一