要对付它，就不能从正面。
必须找到它的死穴，那个隐藏在光鲜外表之下，最肮脏、最脆弱、绝对不能暴露在阳光下的核心。
陈默的思绪从宏大的阴谋网络上收回，落到了一个具体的点上。
一个最原始，也是最直接的突破口。
流浪汉，阿炳。
他是这个庞大杀戮闭环中，为数不多的，从“原料”阶段挣脱出来的活口。
城西，一间不起眼的私人诊所后院。这里本是用来堆放杂物的仓库，此刻却被打扫得一尘不染，空气中弥漫着淡淡的消毒水气味。
阿炳躺在一张简易的病床上，呼吸平稳。
他的脸色依然苍白，但那种濒死的灰败之气已经散去，干裂的嘴唇也恢复了一丝血色。
一个头发花白的老乞丐蹲在床边，正用棉签小心翼翼地沾水，湿润着阿炳的嘴唇。他的动作笨拙，却带着一种失而复得的珍重。
感觉到有人进来，老乞丐警觉地回头。
看到是陈默，他浑身一颤，立刻站了起来，手足无措地搓着衣角，想要说些什么，却又因为敬畏而不敢开口。
“先生……”
陈默没有理会他，径直走到床边，伸出两根手指，搭在了阿炳的手腕上。
脉搏虽然微弱，但已经恢复了规律的跳动。体内的毒素在他上次出手时，已经被混沌之气清除了大半，剩下的残毒则被压制在了一个极小的范围内，身体的自愈机能正在缓慢地修复着被破坏的组织。
“身体在好转。”陈
默松开手，“但他的精神，还被困在毒素制造的噩梦里。”
老乞丐浑浊的眼睛里泛起一丝希望：“那……那他还能醒过来吗？”
“能。”
陈默的回答只有一个字。
他从怀中取出一个布包，摊开，里面是长短不一的十几根银针。
老乞丐看到那些银针，身体下意识地向后缩了缩。他忘不了那天晚上，这个年轻人就是用这些东西，把阿炳从鬼门关前拉了回来。那种手段，已经超出了他的认知。
陈默没有解释。
他捏起一根最细长的银针，动作快得只留下一道残影，精准地刺入了阿炳头顶的百会穴。
没有丝毫停顿。
第二针，第三针……
他的手指稳定得不带一丝烟火气，每一针落下，都精准无误。转眼间，阿炳的头部已经布满了银针，每一根针的尾部都在轻微地震颤，发出嗡嗡的低鸣。
这并非普通的针灸。
每一根银针，都是一个引导混沌之气的坐标。
陈默将一缕精纯的混沌之气，小心翼翼地注入这个由银针构建的“阵法”之中。这股力量温和而霸道，它不是在驱散毒素，而是在修复。修复那些被精神毒素侵蚀、撕裂的神经元，重建他破碎的识海。
这是一个比外科手术精密亿万倍的工作。
床上的阿炳，身体开始轻微地抽搐。
他的喉咙里发出意义不明的咕哝声，紧闭的眼皮剧烈地颤动起来，似乎正在经历一场无比恐怖的梦境。
“冷……好冷……”
“白色的房间……没有窗户……”
“别过来……别碰我！”
他的呓语断断续续，充满了恐惧。
老乞丐紧张地攥紧了拳头，死死盯着阿炳，连呼吸都忘了。
陈默不为所动。
他加大了一丝混沌之气的输入。
阿炳的身体猛地一弓，然后又重重摔回床上。
他的双眼豁然睁开！
那里面没有焦距，只有一片混沌的惊恐，仿佛灵魂还在那个白色的房间里，没有归来。
“药……不是药……”
“他们在笑……穿着白衣服的人在笑……”
“针筒……好大的针筒……”
他的记忆碎片，开始不受控制地向外喷涌。
陈默的指尖，轻轻点在了阿炳的眉心。
一股更加精纯的力量，直接探入了他的记忆核心。
混乱的画面开始变得清晰。
那是一个极其洁净的实验室，墙壁、地板、天花板都是一片刺目的纯白。一排排金属架上，摆放着一个个贴着标签的白色合金箱。
标签上印着一个图案。
一个由利剑和盾牌组成的银色徽记。
圣盾。
几个穿着白色研究服的人，正将一些印有“过期药品，待销毁”字样的药剂，熟练地抽取出来，注入到一个巨大的玻璃容器