尔也动了。
他眯起眼，眼神如刀。
马鞭轻轻一抬。
“谁人？”
声音被风卷散，却仍然沉如山。
那人并未立刻回答。
他只是静静地立在那里，任雪落在发上、肩上。
片刻，他微微一笑——那笑容极淡，却让人心头莫名发寒。
风雪愈发浓重，天地间已无界限。
白茫茫的雪幕吞没了平阳城与原野之间的一切痕迹，只余风声呼啸，似从九天深处滚落而来。
拓跋努尔坐在马上，目光牢牢盯着那道站在城门前的身影。
他惯于在战场上洞察敌意——无论是虚势、诈阵、怯心、慌乱，他都能从对方的神情间察觉分毫。
然而此刻，他看不透。
那人衣袍素净，雪色映在他身上，几乎要与天地融成一体。
他立在那敞开的北门之前，脚边的雪线平直无痕，风自他衣袖间穿过，却不带走半分凌乱。
若不是雪花在他发梢与肩头堆积，几乎会让人以为那是一幅画，一幅被雪封住的静画。
拓跋努尔盯着他，心中陡然生出一种久违的错觉——那人并非凡躯，而是某种他无法衡量的存在。
风卷着雪扑在那人衣袍上，掀起一层微光，那光不耀眼，却让人移不开眼。
他坐在马上，原本笔直的身姿，在这瞬息间竟微微僵住。
不远处的拓跋焱也在看，他的呼吸渐渐放缓，指尖死死抓着缰绳，连掌心渗出的汗都被寒气冻成了冰。
五百骑列在风雪中，马的鼻息声、甲的震动声，全都停滞。
他们像是同时被某种无形的力量攫住，一动不敢动。
那人终于抬起头。
风雪被他眼神一掠，似也为之一静。
他的眉眼极清，神色淡淡，眼中不见半分惊惧，也不见任何轻蔑。
那双眼就那么平平地望着前方的铁流——三十万军势的锋芒，被他一眼扫过，竟似全被融入风雪之中。
他不怒，不笑，不惧，不傲。
但这无波无澜的气息，却偏偏比刀更锋利，比铁更沉。
那种气度，竟让人有种错觉——他不是一个孤身立于敌阵前的凡人，而像是这整座城的化身。
平阳城的雪与风，都在他周身回旋。
天地的静，都在他脚下凝滞。
他并不倚仗气势，可只凭那一份宁定，就足以压人心魂。
拓跋努尔心头有片刻的空白。
他想开口，却发觉嗓子有些干。
风雪打在他脸上，冷得刺骨，可胸中那一点悸动，却仿佛燃着火。
这人是谁？
他一身素衣，不带刀剑，不披甲胄，却在数万兵锋之前泰然如初。
他的姿态——并非伪装的镇定，而是某种根深蒂固的笃然。
那是一种从容到极致的平静。
他似乎并非在“面对”敌军，而是在俯瞰天地。
风声忽起，雪花乱舞，那人衣袖轻轻一动，掸去肩上落雪。
那动作极轻，却有一种说不出的气魄。
仿佛他并非要除去寒意，只是不愿让风雪失了分寸。
就在这一片死寂之中，那人终于开口了。
“诸位来了？”
声音极淡，清冽如寒泉。
他不扬声，风却似为他让路，那一声轻语竟穿过厚重雪幕，清晰地传进所有人的耳中。
五百名铁骑的心，几乎在同一刻绷紧。
有人下意识地握紧长枪，有人屏息不动。
那声音并无威压，反倒平静得近乎随意，可越是这样，越让人心里发凉。
拓跋焱怔住。
他从未听过有人敢这样对他们开口——
没有颤音，没有怯意，也没有任何讨好或虚张。
那语气，就像在迎接一群迟到的宾客。
风雪掠过，那人略一抬手，似是拂去袖口的雪。
随即，他再度启唇。
“既然如此——”
他顿了顿。
那一瞬，风声似也停了。
“就请入城吧。”
语声平缓如常，却带着一种无法形容的从容与自信。
那不是邀请，也不是挑衅。
更像是一种宣告。
拓跋努尔愣住了。