—是那个会修钟表的英军士兵，正用缴获的吉他弹着本地民谣，几个孩子围着他拍手唱和。
林薇从身后走来，把件缝好的蓑衣披在他肩上。
蓑衣的里子衬着英军的羊毛毯，针脚歪歪扭扭，是白天那女护士缝的。
“孩子们说这叫‘双层暖’，”
她仰头看桥上的月光，“羊毛挡寒，棕榈叶防雨，就像咱们和他们，本可以互不侵扰。”
马灯的光晕里，李仲看见桥桩上刻着歪歪扭扭的字，是孩子们用石块凿的：“此处曾有战争，此后常有歌声。”
他忽然想起今早那俘虏接过泥疙瘩时的眼神，像蒙尘的镜子被擦亮了一角。
远处传来修械所的叮当声，是那三个英军医官在帮着打造农具，铁锤敲在铁砧上的节奏，竟和村民舂米的声音渐渐合上了拍。
阿武抱着捆火把跑过来，火苗在他手里跳着舞：“队长，孩子们说要去给山涧对岸的了望塔送火油，顺便教俘虏认星星——他们说北斗星在这里也能指方向。”
李仲接过他手里的火把，火光映在河面上，把桥的影子拉得很长，像条正在愈合的伤口。
他知道巩固这片土地，靠的不只是工事和政权。
就像孩子们说的，松脂能补树皮，棉线能连破布，人心的裂缝，或许就藏在竹桥的吱呀声里，在吉他和民谣的混响中，在那些被野芒果酸得眯起的眼睛里，正一点点长出新的皮肉。
夜风掠过橡胶林，树叶沙沙响，像是无数双眼睛在看——看这片土地如何把伤痛酿成蜜，把硝烟织成布，把异乡人的脚印，慢慢磨成和他们一样的，踏实的纹路。